........RM NO VERBO

Entre a dor e o egoismo

2011-04-08T22:50:00.002-03:00

Ainda não acordei do pesadelo. É como se eu ainda tivesse meus filhos pequenos, no colégio, e precisasse agir, imediatamente, pra proteger os dois. Cheguei a sonhar que um monstro saía do meio do chão, primeiro insignificamente pequeno, depois imenso, e que ia engolindo famílias, enquanto em caminhava com meu filho pela rua. Dá náusea ver e ouvir os choros das mães, dos familiares, dos amigos e das crianças que testemunharam a chacina, vontade de desligar televisão, não entrar nos sites de notícias, esquecer. Mas não tem como desligar este botão interno que liga cada um ao fato e às vítimas.

Vi uma profissional experiente e sempre serena, Sandra Annemberg, se perder, literalmente, diante das câmeras, no Jornal Hoje, logo depois da exibição do vídeo sobre o enterro de uma das meninas assassinadas e da chuva de pétalas de rosa promovida por um helicóptero da polícia. Tenho visto profissionais de psicologia e de psiquiatria de diferentes correntes, psicólogos, educadores, jornalistas, todos perplexos repetindo e repetindo a carta do assassino, explicações médicas, palpites, dúvidas. Nada explica, nada consola.

O corpo de Wellington Menezes de Oliveira, que calmamente foi executando crianças e adolescentes, até o momento em que escrevo estas linhas, não foi procurado por nem um parente, ou amigo, ou quem sabe, alguém com piedade suficiente para enterrar um bandido imperdoável. E eu, e o país inteiro, aqui, sem nem saber direito o que escrever, tentando fazer meus trabalhos, tocar a vida, agradecer pela chance de nunca ter vivido um horror desses ao vivo.

Assisto a meus colegas, de diferentes veículos de comunicação, tentando cumprir sua obrigação profissional, alguns mais sóbrios, outros menos, mas todos, sem exceção, assinalando no que falam, no que escrevem, no que exibem na telinha, que estão, também, tristes, assustados e ainda incrédulos. E até aquele repórter que pergunta ao pai, que fala sobre o medo do filho, que estuda em escola particular, longe da cena do crime se este pai chorou, em vez de me irritar, como habitualmente acontece, ganha minha solidariedade porque ele também, que segura o microfone, com certeza quer também saber se todos se sensibilizaram e sofrem como se deve sofrer nessa hora.

Grades, mais guardas, proibir venda de armas com mais rigor, controlar a venda de armas com efetividade, evitar que se trafiquem armas, mais câmeras de segurança, funcionários mais atentos, treinamento de alunos diante de situações como essa, mais assistentes sociais com maior suporte do pai-Estado para tratar das feridas nas comunidades carentes, mais psicólogos para atentar aos sinais de um aluno problema e dos que cometem bullying, a lista é longa de ações para que isso nunca mais aconteça. Por enquanto, porém, é luto, é tristeza. Não consigo achar solução para nada. Só, egoisticamente, celebrar a vida dos meus filhos e dos filhos de meus afetos.

"The Look Of Love"

2011-03-29T19:22:00.001-03:00

Putz, nunca me imaginei tão "por fora", mal informado e, sobretudo, desatualizado... Fato é que, vez ou outra, escutava no rádio uma deliciosa voz, cantando um standart da música americana, num arranjo todo "suingado" do Sérgio Mendes. Nunca conseguia saber de quem era a voz, até que, hoje, ao escutá-la de novo, parei com tudo o que fazia e esperei o locutor anunciar: Fergie!

Bem, fiquei exatamente do mesmo tamanho; nunca ouvira falar de tal cantora. Supus que fosse uma jazz singer, dessas que adoram bossa nova e, claro, uma notória desconhecida. Bem, antes de continuar vou pôr a canção pra tocar: é The Look Of Love, clássico de Burt Bacharach, de 1967, quando a cantora ainda nem tinha nascido...

Mas, ledo engano! Trata-se de uma pop star, que emplacou meia dúzia de top hits nos últimos 3 ou 4 anos e tem uma carreira empresarial digna de estrela do cinema (aqui para uma rápida biografia). Mas, principalmente, trata-se de um AVIÃO, modelo boeing 747 ou superior, de fazer cair o queixo de qualquer mineirinho...

Putz, como pude ficar sem esses... look of love e voz por tanto tempo?
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Fora do eixo – eu e a Terra (by Maristela)

2011-03-11T19:23:00.002-03:00

Bem que minhas costas me avisaram: o eixo da Terra está, depois dos tremores mais recentes, mais dez centímetros fora do eixo! Sei que são milhões de quilômetros na linha do Equador, mas não dá pra desprezar um desalinhamento. No meu corpo, sobretudo, é algo tão grave quanto o terremoto e a tsunami juntos! Uma dor que não dá tréguas, uma agulha fininha que foge do efeito de qualquer analgésico, um deboche da natureza diante de nossa vaidade de ser o ser mais inteligente sobre o planeta e quiça no universo inteiro!

Escrevo enquanto escuto um especialista em qualquer coisa relativa a chão e convulsões da natureza, um professor na verdade, discorrer monotonamente sobre o tremor no Japão. Esta coisa monocórdia que brota da TV, incluindo o tom dormideiro da colega que se espanta, fica perplexa com o fato de o mundo “ser uma casquinha”, enfim, as maravilhas do jornalismo ao vivo, tudo me deixa com mais e mais dor na minha coluna fora do eixo. E me dou conta que a Líbia já era como primeiro assunto – Kadafi deve ter um pai de santo muito forte, dirão alguns, pra conseguir um terremoto com tsunami que jogou pra baixo, em todos os portais, suas barbaridades.

Nada mais descartável que um fato! Assassinatos, acidentes, chuva demais, queda de pontes, o ator drogadicto e alcoolista que perde o trabalho mas não a grana, os vagabundos dos reality shows, a mais nova corrupta de Brasília, o sindicalista que brigou com quem vivia em osmose, mais um jornalista que vai para uma guerra como se fosse ao baile de debutantes da irmã e vira noticia porque foi agredido, preso etc. Tudo notícia velha em segundos.

E os vídeos rodam em todos os canais, em todos os sites, em todos os blogs, mesmas imagens de ângulos diferentes, com legenda e sem legenda, com comentários de quem fez, de quem vê, de quem analisa! Todo mundo fala sobre tudo, o twitter trepida, o facebook repercute, o mail já entope com as fatídicas piadas, alguém manda um hoax de cinco anos atrás mobilizando todos para uma ação em favor de sei lá quem, e a coluna incomoda!

Tudo igual e diferente ao mesmo tempo. Nem controle remoto dá jeito porque não troca o essencial que é este enfaro, esta overdose de informação repetida que se quer inédita e que nunca mais vai ser porque mal nasceu já morreu.Aí, baixa o santo da filosofice e a gente fica escrevendo sem entender direito o que acontece em volta. Lembro, então, da época em que fazia a lição de casa (nos anos 60 nem existia o termo “tema”), passando cadernos caprichosamente encapados a limpo, caneta tinteiro traiçoeira que poderia, a qualquer momento, largar um pingo de tinta e terminar com toda a dedicação usada para impressionar a professora.

No rádio de baquelite marron, com alto falante coberto por uma telinha de tecido que ainda conservava uns fios meio dourados em meio aos marrons, a gente ouvia Angela Maria, Cauby Peixoto, o repórter Esso, A Alma das Coisas, Pinguinho e Walter Broda, Brizola na Cadeia da Legalidade, A Hora do Brasil, as estrelas das novelas – Paulo Ricardo, Leonor de Souza, Jalma D Arroxelas! Jalma, minha querida primeira anja da guarda na Rádio Gaúcha, me chamando de figura de Modigliani.

Mas isso foi depois. Antes, era só um rádio em cima do balcão na cozinha de um apartamento de operário na vila do IAPI, noites calmas, uma pequena mesa com toalha de oleado, coberta de cadernos, lápis, caneta, borracha, a velha pasta de couro descascado. Música, notícia, dramas, comédias, a vida ritmada pelas vozes sem rosto que se amava ou odiava. O barulho do bonde chegando no fim da linha, na avenida logo abaixo. E o brilho das válvulas do velho rádio, que meu pai desligava após apagar a luz da cozinha. Hora de dormir. Logo o despertador chamaria, antes do sol aparecer, meu pai pegaria sua marmita, a bicicleta encostada atrás da porta da sala e, com um assobio estranho, desceria a rua. Em breve, o botão girado com um estralo, os guinchos e roncos habituais do dial destrambelhado, uma conversa, um trecho de canção e, de novo, as vidas de dentro e de fora se misturando.

COLOMBINA (by RM)

2011-03-04T18:39:00.004-03:00

Intimidade

Toda alcova em penumbra. Em desalinho o leito,

onde, nus, o meu corpo e o teu corpo, estirados

na fadiga que vem do gozo satisfeito,

descansam do prazer, felizes, irmanados.

Tendo a minha cabeça encostada ao teu peito,

e, acariciando os meus cabelos desmanchados,

és tão meu…Sou tão tua. Ainda sob o efeito

da louca embriaguez dos momentos passados.

Porém, na tua carne insaciável, ardente,

o desejo reacende, estua…E, de repente,

dos meus seios em flor beijas a rósea ponta…

E se unem outra vez a lúbrica bacante

do meu ser e o teu sexo impávido, possante,

na comunhão sensual das delícias sem conta…

NOTA: Esses versos foram escritos pela poetisa paulista Yde (Adelaide) Schloenbach Blumenschein (1882-1963), também conhecida como Colombina e Paula Brasil. Culta e dona de vasta obra literária integra o time vanguardista da chamada "literatura feminina" no Brasil. (aqui para quem quiser saber mais)

Alalaô direto do meu sofá (by Maristela)

2011-03-04T17:49:00.001-03:00

Carnaval. Já fui disso – mais por teimosa que por aficcionada mesmo. Não tinha carnavalesco em casa nem na parentama, dona Luci nunca me levou a baile infantil muito menos passou por sua cabeça criar uma fantasia para a filha única. Os Azevedo Bairros, núcleo mínimo (pai, mãe, filha), ao contrário da maior parte de seus pares proletários, não viam no alalaô um alento para dias de pão sem manteiga e meias fuxicadas . Então, não ter nada a ver com samba e carná era natural pra mim. Talvez por pretensão, minha mãe preferia ouvir a rádio Guaíba, com suas grandes orquestras, a decorar novas músicas da chamada “folia”. Sabíamos, sim, cantar e assobiar, marchinhas antigas. Mas era parte da vida, nada especial.

Da mesma forma, a cada ano eu levava um banquinho e amarrava junto à corda de segurança que a prefeitura espichava na frente do Estádio Alim Pedro, que sempre chamamos de Campinho, disposta a ver o desfile das “escolas” . Nunca consegui ver escolas – no máximo, via algumas tribos, meia dúzia de gatos pingados mal e mal fantasiados, entoando uma mistura de ganido com “língua indígena”, passando diante da platéia sem entusiasmo e pouca. O sono era mais forte e meu pai, que encarava a tarefa de ir “para a avenida” no IAPI, acompanhando a filha, mal disfarçava o cansaço de bater prego e lixar sola de sapato desde as sete da manhã na Sapataria Bandeira.

Um dia, virei o fio: chorei até que convenci minha mãe a me deixar acompanhar, como tantas crianças da vizinhança, o “desfile” do bloco formado por moradores dos edifícios em volta, aquela pobreza que nem de banda podia ser chamada, mas que encarava a tarefa de se divertir. Afinal, era carnaval. E eu queria sair no bloco, mas queria fantasia! E pra derrubar de vez o argumento da dona Luci de que não tinha como arrumar fantasia aquela hora (devia ser umas sete da noite), peguei um papel de embrulho, daqueles ásperos, rosa cor de grés, fiz dois furos – um em cada lado – e criei um avental. Para enfeitar, recortei, no “ourinho” da carteira de cigarro LS sem filtro do seo Waldemar (então fumante enlouquecido) algumas estrelinhas, luas, bolinhas e colei no papel. Estava pronta para a farra!

Lembro de meu pai, rindo divertido, da minha vergonha, caminhando agarrada à mão dele, cabeça baixa, no meio da banda do IAPI. Ainda ouço as vozes de vizinhos falando sobre minha animação . Uma quadra depois, estávamos de volta em casa. O avental resistiu, as cordinhas não se romperam. Mas não havia mais uma estrelinha que fosse colada.

Anos mais tarde, tentei de novo: como sócia de um clube, lá fui para a folia. De rabo de cavalo, roupa adequada, aparentemente feliz e corajosa. Na primeira e violenta puxada de cabelo, abandonei a festa e jurei nunca mais. Acho que encarei outros bailes em Porto Alegre, mas apaguei tudo da memória. Lembro dos que freqüentei em Cachoeira do Sul, no clube Rio Branco, com o conjunto do João Rob erto, animadíssimos, um por dia. Como é que eu tinha saúde eu não sei. Tampouco de onde vinha esta animação momística.

Faz um tempo, eu quis conhecer o tal Municipal de Porto Alegre. Sozinha. Pura teima. E terminei sendo convencida pelo colega que organizava o festerê a “transmitir” entrevistas para a então TV Guaíba e até hoje rogo aos céus que ninguém tenha me visto com o queixo duro perguntando com cara de freira carmelita a diretoria do clube o que estava achando da animação!

Também ultrapassei a fase de ver os desfiles da Sapucaí e tenho uma certa nostalgia dos desfiles de fantasia com Clovis Bornay e outros gênios da criação de quem a gente debochava de besta, porque fazem falta. Hoje, felizmente, temos os filmes na televisão a cabo e a santa internet. Nada mais me liga à maior festa brasileira. Vejo as reportagens (sempre as mesmas, pobres colegas que precisam cobrir isso e ainda tentar ser originais) sobre Rio, Recife, Salvador e tudo se mistura na minha cabeça como um mesmo pastiche. Sei que há fantasias lindíssimas, que milhões se empregam graças a esta grande loucura, que só o fato de alguém dançar o frevo já merece aplausos e tudo é digno de reconhecimento. No entanto, me bate só enfaro, saudades talvez do que nunca fui em relação ao Carnaval ou do que o Carnaval deixou de ser para mim. Vai ver é minha perna enfaixada, por causa desta nova distensão na panturilha, que me deixa assim, chata e sarcástica com o que adoram todos que são alegres. Boa folia a quem curte, então.

Eu, burra e reaça! (by Maristela)

2011-02-25T20:13:00.001-03:00

Minha mãe, Luci, dia desses me disse: “eu queria me mudar prum lugar em que não tivesse tanta lembrança; aqui já juntei lembrança demais”. Ela mora há quase 60 anos na vila do IAPI e estávamos conversando, depois de um dos nossos almoços de domingo, sobre uma coisa que não existe mais nas grandes cidades: velório em casa. Tudo porque eu havia contado a minha filha sobre este costume que eu mesma, criança, testemunhei: o ritual de deixar o defunto exposto na sala da sua morada antes de ele seguir para a outra, que muitos acham definitiva. E com um detalhe: morto tinha de ficar com os pés virados para a janela, para que sua alma pudesse se libertar e não ficar trancada, ali, entre os móveis e os vivos.

Eu jurei para minha mãe que foi ela, sim, que me falou sobre a história da posição adequada pra libertação do espírito dos finados. Ela jurou que não. E foi em meio a esta conversalhada em torno de uma caneca de café na cozinha que ela fez a declaração solene de querer ir embora de sua casa para poder escapar de memória, desta coisa que não desgruda mesmo a gente querendo. Lembrar é necessário. Mas nem sempre é agradável, ao contrário, muitas vezes incomoda se não o próprio dono destas lembranças, o outro, que olha para o passado de seu próximo como se fosse dono do que passou. Uma espécie de apropriação de lembranças alheias.

Esta semana, no Facebook, dois atores que admiro e com quem convivi por anos, enquanto eu escrevia reportagens e comentários teatrais em jornais de Porto Alegre, me postaram avaliações do que eu venho falando criticamente sobre política, ideologia e em especial o PT. Um deles me disse, carinhosamente que, embora divergíssimos na matéria, continuava me considerando uma boa jornalista. O outro, foi fundo: cravou, direto, que preferia quando eu escrevia sobre teatro!

Respondi a ambos que a Maristela que eles conheciam era a crítica de teatro, a profissional que acompanhava seus trabalhos desde o anúncio de uma montagem até a sua realização pública no palco. A Maristela cidadã com seus gostos, suas preferências, suas opiniões além do fazer teatral, esta nunca aparecia e não tinha razão de fazê-lo. Assim é que não me estranha que tantos, hoje, que me acompanharam em determinado período da minha vida profissional, estranhem o que exponho e se choquem com meus posicionamentos políticos. E interpretem o que falo e sinto com seus filtros ainda limitados a minhas personas digamos “neutras”.

O mais engraçado, nisso tudo, é que nunca fiz uma coisa ou outra para criar uma personagem pública capaz de ser falada, comentada, ganhar notoriedade. Fui e ainda sou uma jornalista da roça: não fiz fama nem grana com meu trabalho, nunca soube pedir aumento e minhas brigas com patrões foram sempre pontuais por questões de autonomia, respeito ao trabalho e coisas do tipo, nunca por cargos ou dinheiro. Fui tantas vezes demitida por minha rebeldia quanto me demiti por estar com cabeça quente e optar por chutar o balde. Burra, com certeza, dirão alguns; e não faltará quem me chame de patronal por isso, ou até de venal por não saber “lutar” por meus direitos . Reaça, porque não usei os “instrumentos legais” para reverter esta questão. E adjetivos não faltam nem faltarão. Mesmo que eu não tenha a menor importância no chamado “contexto” jornalístico.

Entendo, assim, quando minha mãe diz querer ir embora pra longe para escapar de lembranças, de memórias. Não é apenas o que morreu, o que se foi, que fica pesando quando se permanece muito tempo num mesmo lugar, seja este lugar físico ou emocional: é o que está vivo que cutuca mais! São as memórias que nos cercam , são as palavras de quem partilhou ou partilha de nossa vida que nos atingem mais duramente, e, acima de tudo, é faca amolada esta dificuldade que, em geral temos, de aceitar as divergências, e que alguém com quem dividimos lembranças pensa tão diferente de nós. E isso se chama intolerância. E isso, de fato, é muito triste.

Por que eu não me filio a sindicato de jornalista (by Maristela)

2011-02-18T19:14:00.002-02:00

É, de fato. De onde menos se espera é de onde nada realmente sai. Dei-me ao trabalho, ontem à noite, após ler no Coletiva.net a nota sobre a idéia do Sindicato dos Jornalistas do RS de criar o Instituto de Cultura e Memória do Jornalismo Gaúcho, de ir ao site da dita "instituição de classe" e lá deixar, como cidadã, minha opinião. Que foi, resumindo, que considero um absurdo criar um instituto existindo, aqui, o Museu de Comunicação Social Hipólito José da Costa que, como até as alfaces sabem, vive à míngua.
O comentário foi aceito e, pensei com meus poucos botões que ainda teimam em funcionar (e teimar) que hoje o Sindicato, que se diz plural e democrático, teria de fato publicado em seu site aquilo que postei. Mas, ó ingenuidade minha: não só o comentário não foi publicado como a nota foi trocada!
Que feio, isso, caros colegas que querem representar "a classe" gaúcha.
De todo modo, estão no facebook minhas reações ao que considero, para dizer o mais suave, uma bobagem, uma boutade, uma coisinha assim digamos naive, esta "iniciativa" da atual direção capitaneada por José Nunes e levada, claro, para o colo do petista Adão Villaverde na Assembléia Legislativa. E digo aqui, agora e direi sempre: qual é a intenção do Sindicato em criar um Instituto que, para nascer e viver vai precisar de verbas e uma boa gestão quando o Museu, ali na esquina da rua da Praia com a Caldas Jr, segue sendo uma instituição necessitada de todo tipo de implementação, em especial financeira?
Já disse outras vezes e continuo dizendo que é um acinte um sindicato ser tão vinculado ao PT como o são nossos sindicatos de jornalistas. José Nunes, ano passado, usou a lista de endereços eletrônicos da instituição para fazer propaganda política de seu candidato petista e, candidamente, se justificou dizendo que era sua posição pessoal. Candidamente quer dizer "nos fazendo de bobos".
Não sou ligada ao sindicato, faz muito tempo que desisti de estar a ele ligada, desde acho que inventaram os "palmaços" nas redações como forma de pressionar patrão a pagar mais, sem contar a deselegância dos carros de som que ficavam dizendo asneira na rua contra os donos das mídias, uma vergonha! No entanto, acho que eticamente, uma entidade de classe que congrega, ao menos em seus conselhos, representantes de tantas alas diferentes das mídias, nomes respeitados na comunicação social gaúcha etc e tal, deveria se manter acima e além de questões ideológicas partidárias.
Mas, pela eliminação ditatorial de meu comentário e troca de nota na página do Sindjors, finalmente me convenci: o sindicato é tão somente um braço do governo, digamos uma ala de baianas interessada em rodopiar pelas avenidas dizendo "somos da esquerda, não esquecemos os anos de chumbo" e por aí vai, mas fazendo o jogo da situação. Que lástima!
Muito feio, muito feio mesmo.
Lamento por ex-colegas e até pessoas que considero amigas que estão ligadas ao Sindicato ter de dizer isso: sindicato que se alia com um lado só da política e da ideologia não serve para representar ninguém! A mim, jamais representará.
Ah. Voltei a postar um comentário no site da "entidade" comentando o "apagão" do que eu havia feito um dia antes.
Desta vez, fiz paint para arquivar. Um dia, meus netos vão ver e comentar: o Brasil era ruim, hem vovó!

Tutankamon vai voltar! Prepare-se! (By Maristela)

2011-02-11T18:24:00.001-02:00

@yoanisanchez: "Hablar en #cuba de la larga data del regimen de #Egipto es como mencionar la soga en casa del ahorcado"

Esta tuitada de Yoani, que muitos meninos da gauche caviar juram que é uma farsa montada pelos Estados Unidos para falar mal de Cuba, me levou a lembrar do quanto eu sabia e sei sobre o Egito que, de repente, não mais que de repente, passou a ser o prato do dia de todas as mídias.
Viajei, então, para meis sete, oito, nove anos, por aí, quando, a bordo do balcão da sapataria de meu pai, na praça da Bandeira na vila do IAPI, ouvi, pela primeira vez, falar num lugar chamado Suez. Soube dele porque meu pai conversou muito com um rapaz que era dali, da vila, e que havia recém chegado de viagem e estava sendo festejado pelos vizinhos porque, afinal, tinha tido a coragem de "servir" em Suez.
Não lembro agora se fiquei sabendo o que era Suez, das forças de paz que mandavam gente de vários lugares do mundo para lá, ou o que, na realidade, representava a aventura daquele rapaz. Só sei que ele me trouxe, de presente, um lencinho lilás, pequeno mas grande o suficiente para cobrir minha cabeça e amarrar sob o queixo, como era moda e, orgulhosa, ir ao grupo Escolar Gonçalves Dias, me exibir com aquele pedacinho de pano que tinha fios dourados no meio.
Esqueci o nome do moço. O lenço se desmanchou anos depois. A sapataria do seo Waldemar na Praça da Bandeira foi expulsa dali por um destes feitores que ocupam o poder e depois graças a Deus a gente apaga da memória também. E também se foi minha absoluta paixão pela "história do Egito Antigo", que cultivei durante anos, encantada com as histórias de múmias, pirâmides, maldições e mortes de quem se atrevia a entrar no que livros e revistas chamavam de "última morada" dos reis e, claro, com a Esfinge sem nariz.
De toda a geléia geral que fui fazendo com aquelas pinturas estranhas com rosto em perfil e corpo de frente, a pedra de Roseta, as fotos das folhinhas exibindo camelos enfileirados na areia, montados por pessoas cobertas de roupas negras contra o fundo ensolarado e, lá longe, uma pirâmide, de tudo isso foi ficando quase nada.
Uma pitada de Nasser, a imagem da morte de Sadat e alguma coisa da guerra com Israel e mais um que outro livros contando segredos da vida do alto e do médio Egito, essas coisas, pouco, portanto, restou da velha paixão de menina.
A tal ponto descurti a terra de Nefertiti que nem mesmo todo o acervo egípcio do Louvre me comoveu. Au contraire, fiquei a tal ponton entediada por aquelas salas a meia luz, cheias de sarcófagos e objetos fora de contexto que ali não voltei nas visitas posteriores.
E,sinceramente, acho aquele obelisco de Luxor fincado no meio da Place de la Concorde uma coisa alienígena na paisagem parisiense.
Assim é que fico meio besta olhando toda esta histeria dos meios jornalísticos em torno do que aconteceu no Cairo agora, sem a menor ilusão sobre o que pode um "movimento popular" na mudança de um rumo político, com náusea quando vejo um destes participantes de programa de variedades de TV dizendo, bestamente,"é lindo isso", dez vezes seguidas, ao olhar para a praça cheia (de homens, raras mulheres) e jurando que é "a revolução do povo".
O que é lindo? Trocar um ditador por uma junta militar que pode querer ficar e que não vai hesitar em matar para continuar mandando? Ou deixar ascender radicais que passam a espada no nariz e nas orelhas de meninas, que apedrejam mulheres enterradas até os ombros, que oprimem sem culpa e aprendem, desde meninos, a matar em nome de Alá? "Grande vitória do povo egípcio", acabo de ouvir da boca de um jornalista que vive em Israel. Duvido.
Povo nao tem vitória. Povo é uma massa que poderosos de qualquer ideologia, nível intelectual ou origem, manobram. Sempre foi assim e sempre será. Não acredito nesta "vitória coletiva": na China de Mao, o povo virou delator do vizinho, teve de se vestir com uniforme, e até hoje é peça de engrenagem de máquina de fazer dinheiro para quem tem o poder; na Rússia, o povo ocupou mansões e terminou morando nos Gulags a cada desobediência real ou imaginária dos ídolos do PT; em Cuba, o povo trocou um ditador que vestia terno de linho branco por um ditador com uniforme militar que prendeu, expulsou e matou quem discordava da sua cartilha - e continua fazendo isso. Exemplos não faltam, incluindo o Irã que deve ter exportado boa parte dos "líderes" do movimento do Cairo.
Enfim. Prefiro lembrar dos meus tempos de paixão pelo velho Egito. Porque, do jeito que está, só consigo lembrar daquelas frases que se encontram em postes, paredes,e até plaquinhas de madeira nas estradas e que ameaça: "Jesus vai voltar. Prepare-se!". Acho que, no caso do Egito, Tutankámon vai voltar. E vai ser lindo, lindo, como dizem alguns colegas emocionados.

UM urologista para uma centena de pacientes. É o SUS do naziPT (By Maristela)

2011-02-09T20:58:00.001-02:00

Caríssima Dalva.
(Ouvidoria do Complexo Santa Casa de Misericórdia, Porto Alegre)

Cheguei faz pouco do ambulatório do SUS do Santa Rita. Havia levado meu pai, Waldemar Bairros, para a consulta trimestral com a equipe do dr. Dante, da Urologia, que trata de seu câncer de próstata. Hoje era dia de quimioterapia.

Chegamos por volta de 14h, porque ele, afinal, com 82 anos e todos os demais problemas de saúde, não pode ficar ali esperando como se fosse um garoto.

Depois de CINCO HORAS de espera, resolvi levar meu pai para a antesala dos consultórios. Nada.

Quando vi, então, que funcionárias do setor começavam a arrumar móveis e fechar portas, resolvi levar meu pai para mais uma antesala, a mais próxima dos consultórios. Foi quando soube, extraoficialmente, por outros pacientes, que havia APENAS UM UROLOGISTA ATENDENDO!

Falei com uma funcionária, expliquei a ela que meu pai precisava fazer sua quimio mas que já era 18h e que eu achava que não daria mais tempo. Ela me perguntou se "havíamos passado pela frente", o que entendi ser a recepção, eu disse que sim e ela me disse que tinha de esperar pela chamada do médico.

Resolvi, então, levar meu pai embora. Ele já estava cansado, obviamente.

Havia, creio, ainda 40 pacientes e foi informado que todos seriam atendidos. NINGUÉM SABIA A HORA, mas, esclareceu a moça, o doutor atenderia a todos.

No corredor, voltei a falar com a funcionária que eu já procurara e avisar que estava remarcando a consulta ao que ela me respondeu: "mas na semana que vem ele vai ter de esperar da mesma forma!"

Perguntei se era férias dos demais médicos a razão de haver apenas um profissional para atender os pacientes e ela me disse não saber.

No guichê, no entanto, a recepcionista me confirmou que sim, a equipe está em férias, fica apenas um médico para atender todos e os demais "dão uma passadinha" mas não ficam.

Em seguida, gentil, a garota me recomendou que levasse, na semana que vem, meu pai por volta de 15h já almoçado, porque ele teria de esperar.

Gostaria muito de obter um esclarecimento a respeito do que está ocorrendo: conversei com um paciente que havia viajado de Torres e chegado na madrugada, estava cansado, com fome e constrangido porque a ambulância que o trouxera precisou atrsar a volta por causa dele, sem contar a nora que perdeu o dia de trabalho para acompanhá-lo.

Sinceramente, não entendo como uma equipe inteira sai em férias e deixa apenas um profissional para atender um imenso contingente de doentes.

Imagino o cansaço do médico e a humana probabilidade de erros que pode cometer depois de um plantão absurdo como esse.

Como você tem me atendido sempre, de forma generosa, peço que dê encaminhamento a este meu mal: por mais que eu preze a equipe do dr.Dante, prezo mais meu pai que não merece este tratamento, depois de ficar esperando 5 horas numa sala mal ventilada por três ventiladores eisso é outro absurdo: por ser SUS, não tem ar condiconado! Será que a Santa Casa empobreceu e não pode comprar um split que seja para dar mais conforto a quem já sofre com as doenças?

Aguardo tua resposta e a garantia de que, na semana que vem, meu pai será atendido com rapidez, já que voltará ao hospital em menos de 3 meses usuais (e não é a primeira vez que isso ocorre, relembro o caso do residente que fez uma confusão na consulta, caso que relatei a você e foi solucionado) pois ele, em sua ingenuidade de homem simples, ainda tem fé nos médicos que cuidam de sua próstata e os vê como amigos.

Por gentileza: não decepcionem um velho trabalhador doente, que sempre contribuiu para a previdência social, que precisa, infelizmente, de atendimento público, já que só pode aprender, por ter sido vida inteira pobre, seu ofício de sapateiro, trabalho que não permitiu a ele ter uma previdência privada.

Abraços

Maristela Bairros
Jornalista

Direto do quarto do hotel. Ou jornalismo-fraude (By Maristela)

2011-02-04T18:25:00.001-02:00

Escrevo enquanto ouço na Globonews o mesmo "correspondente" que contou que estava trancado no hotel por medo (e fez a "cobertura" jornalística da muvuca no Egito de seu quarto) dizer que tudo melhorou porque os governistas saíram da rua. Com este gesto de bondade dos governistas que foram malvados com os jornalistas, nosso nobre colega também comentou que "parece" que a Al Jazhera havia sido atacada. Ou seja: jornalismo zero, o pior do mundo, aquele do achismo. Pior é que as pessoas perderam a vergonha de mostrar abertamente que são uma fraude!

Como é que um jornalista pega o passaporte, aceita e muitas vezes faz o maior lobby para ir para aquilo que se chamava antigamente de "zona de confronto" a fim de exercer seu papel fundamental de obter e divulgar informações que esclareçam leitores, espectadores e ouvintes, como é que estas criaturas resolvem inverter o polo e se botar no centro de tudo, como umbigo do jornalismo?

Tive, faz pouco, um bate boca com um amigo no Facebook porque critiquei esta amoralidade usual no jornalismo de hoje e principalmente o mimimi dos que deveriam ser profissionais por terem sido detidos ou impedidos de exercer seu trabalho. Não é questão de apoiar agressões e exigir que jornalista seja mais que um ser humano: me irrita e me dá coceira o quanto estes que deveriam ser discretos em sua função se botarem no pedestal e faturar com a vitimização.

Hamilton Ribeiro perdeu uma perna ao cobrir a guerra do Vietname. Foi, claro, personagem de matéria da revista Realidade. Mas sempre se mostrou cioso de seu papel diante do acontecido – foi uma vítima a mais no cumprimento do dever, como soldados, médicos, enfermeiros ou até o entregador de pão que pode ter morrido ao ser atingido por um tiro ou um estilhaço de granada.

Assim como me incomodou muito a carnavalização do terremoto no Haiti, feita especialmente via twitter, com endeusamento dos repórteres que para lá seguiram e passaram a choramingar aquela ladainha "nunca vi coisa assim" ou, mesmo com pouco mais de 20 anos, "em toda minha vida nunca pensei assistir tal horror"! Falta pudor a quem vai para um trabalho num lugar de confusão, com óbvia previsão de mortos e feridos, sem um mínimo de preparo até emocional para o que vai enfrentar. Matérias "humanas" estão a tal ponto banalizadas, mas formuladas e mal escritas que quem tem um mínimo de senso crítico deixa a leitura no primeiro parágrafo.

A qualidade do trabalho jornalístico não caiu: desabou! Bons tempos aqueles em que o velho e nascente Correio do Povo ocupava toda a primeira página com textos cujo nariz de cera era uma viagem de ficcionista amador: era, pelo menos, autêntica, um jornalismo fruto de uma época ainda gongórica, de passagem de século 19 para o 20, quando se morria de tuberculose por "amor". Hoje, é falta de decoro mesmo. É puro marketing pessoal do mais chinelo.

Confio muito mais no que leio nas redes sociais do que no blablabla dos "enviados especiais". Mais que ficar com vergonha alheia pelas cagadas que leio, ouço e vejo, fico com pena de quem é manipulado por veículos e seus empregados que, logo, estarão assinando livrecos para narrar "o outro lado" daquela reportagem dificílima que quase lhes custou a vida.

Viúva de Brizola: 41 mil por mês de pensão. La Dolce Vita (By Maristela)

2011-01-22T11:56:00.002-02:00

Na Folha de São Paulo: “Os Estados brasileiros gastam ao menos R$ 30,5 milhões por ano com aposentadorias e pensões para ex-governadores ou suas viúvas. Com esse valor seria possível erguer 800 casas populares.”

Mais adiante: “Na Paraíba, o ex-governador Ronaldo Cunha Lima é um dos beneficiados. Em 1993 ele atirou contra o ex-governador Tarcísio Buriti. Buriti sobreviveu, mas morreu há sete anos, vítima de problemas cardíacos. A mulher dele recebe a pensão. Outra viúva beneficiada é a de Leonel Brizola, ex-governador do RJ e RS, morto em 2004. Marília Guilhermina Martins Pinheiro acumula pensão dos dois Estados. No total, recebe R$ 41 mil.”

Está lá, um quadro com todos os beneficiários da aposentadoria vitalícia. Coisa mais linda do mundo.

Outra matéria da Folha exibe o que pensa Tarso Genro do assunto: “Não compartilho da visão que a pensão em si mesmo seja um erro. O que pode estar errado são os valores. Estão errados os tetos dos salários do serviço público. São extremamente elevados em relação aos mínimos valores que recebem a base do serviço público”, disse. Ah, e claro: “A inclusão do ex-governador Pedro Simon (PMDB) entre os privilegiados, mesmo acumulando salário no Senado, reacendeu a polêmica no Estado. Simon diz que vai avaliar se continuará recebendo a pensão em março, quando voltar a Brasília.”

Ainda a Folha: “O senador Alvaro Dias (PSDB-PR) afirmou que, ao solicitar R$ 1,6 milhão em aposentadoria retroativa para ex-governadores, tinha planos de direcionar o dinheiro a instituições de caridade.”

É legal? Não é legal? Julga daqui, de lá, justiça, isso, aquilo.

Com certeza, imoral.

Muda alguma coisa ficar com ânsia de vômito e pensar que a vida é sacana com a grande maioria? Nada. Só estraga o fim de semana de se enoja com todo isso. Depois, anestesia. Acostuma. Desde D. João a coisa é assim por aqui e o que se ouve, e muito, é pai e mãe dizendo pra filho fazer concurso, “pra garantir” a vida. Claro: se compromete a fazer 8 horas diárias e dá no máximo a metade, isso quando dá, e ainda ganha benefícios, e a possibilidade de ser exonerado é remotíssima. Como estranhar que a esbórnia encante tanto aos “homens públicos” deste Brasil? Se um ganha, o outro também tem direito.

Tudo o que se disser para criticar será inútil e lugar comum, sem qualquer chance de mover uma palha na realidade criada e alimentada com carinho pelos poderosos de todas as facções, ideologias, credos, estratos sociais, escolaridade, etc. Só bla bla bla.

E o jornalismo, em meio a isso tudo? E o jornalista que cava as informações e assina as notícias? E o jornalista que assessora quem é motivo destas informações? Como dizia Tuio Becker, meu colega jornalista que já se foi, duas horas depois de lido, jornal serve pra embrulhar peixe na feira. Hoje, Tuio, nem isso. E, na internet, as informações e notícias são imediatamente substituídas por outras, antropofagicamente. Em alguns casos, ficam os saquinhos cheios de vômito junto a laptops, desktops e outros tops. Mas só em alguns casos.

Adri Guedes, mãe da Júlia, agora lembrança (By Maristela)

2011-01-14T16:27:00.001-02:00

Como é que a gente se despede de alguém que vai embora menos de dois meses depois de ter ganho uma filha saudável e linda, filha esta que foi almejada durante décadas? Como é que podemos nos preparar para enfrentar a ruptura radical diante da constatação de que conversas ficaram pela metade, coisas mal-entendidas nunca foram totalmente resolvidas e que, sim, fomos covardes e preguiçosos na nossa acomodação? Adiantaria, então, lamentar o que não se fez? Ou o que se fez de forma torta?
Mais de uma vez, diante da morte de alguém, me indaguei sobre tudo isso sem encontrar resposta decente para esta inquietação, na verdade, inútil. Temos pouco tempo, contando com a sorte (ou não sorte) de uma certa longevidade, para resolver pendências e tentar ser um mínimo que seja feliz – quem sabe uns 70, 80 anos, raramente mais que isso. No entanto, passamos a maior parte deste tempo arrumando encrenca ou, pior, como nos deixando levar pela leniência, levando o dia a dia sem levantar o telefone ou ao menos enviar um mail para manter laços que a cada minuto se tornam mais finos.
Ninguém é santo, porém, e desconfio muito daqueles que vivem sendo impecáveis nas relações com parentes, amigos, colegas. Como se vê, além de tudo, critico até esses que, quem sabe, tentam ser melhores em relação ao que são. Estou e continuarei a estar, ao longo de várias encarnações, muito longe do modelo de alma exemplar. Bem que tento ser menos pior, mas a impaciência, a obediência a um padrão de educação e criação rígidos que vem de casa, e até mesmo a vontade de acertar sempre, tudo me torna, a cada dia, mais imperfeita. E, com isso, gente como eu vai deixando em torno um círculo que se expande, segundo a segundo, de desafetos, desistências, indiferenças.
Adriana Guedes foi minha colega de lides jornalísticas, parceira de bons e maus momentos, amiga. Eu a conheci no Correio do Povo, tem uns dez anos, doze anos. Ela era de riso e choro fáceis, falastrona, impulsiva e faceiríssima. Contadora de longos e detalhados “causos”, tinha expressões verbais muito dela, como “criatuuuuuuura!”, seguida de um risinho debochado.
Quando deixei o Variedades do Correinho para participar do grupo que lançou o jornal O Sul como editora do caderno de “frescuras” (como ainda era chamado o setor de cultura e lazer, um epíteto preconceituoso de décadas dentro do jornalismo que ainda permanece), levei Adriana junto, assim como levei Raquel Sager, outra amiga querida que vejo menos do que quero. E o fiz não só por amizade e confiança, mas por méritos que as duas sempre tiveram no dito “fazer jornalístico”. No caso de Adri, méritos que a tornavam principalmente inquieta, às vezes desconfiada porque as coisas não andavam como ela queria. De modo que, um dia, sem avisar, ela trocou de setor e foi para a Geral. Mais tarde, surpreenderia ainda mais, deixando definitivamente o jornalismo como emprego para dar aulas em Canoas – e eu que nem sabia que ela era professora e havia feito concurso público para lecionar.
Aqueles fatores de que falei lá em cima – preguiça, mal-entendidos, etc – nos afastaram. Adri era intempestiva e, numa das crises de “abstinência de amizade” comigo e outros amigos, ela se definiu, às gargalhadas, como “mulher de fases”, o que, de fato, era – ia da euforia à depressão em minutos. E, de repente, inundava meu mail de mensagens, quase sempre piadas, textos engraçados, impessoalidade total que eu quebrava com uma pergunta básica: “como estás?” E recebia respostas curtas: “bem”.
O que quebrava nosso silêncio era a minha falta de boa visão que fazia com que eu terminasse enviando “torpedos” para Adri sem querer, já que o nome dela era o primeiro da lista no meu celular. Aí, ela telefonava de volta rápida, rindo, e lendo o que havia recebido, e então nos falávamos neste “quase ao vivo”, coisa ligeira, sem novidades.
Ano passado, a grande surpresa de Adri, via mail: “estou grávida”. Sonho antigo, este dela, que tinha Sofia e outro gato que a deixava maluca porque não comia o suficiente. Adriana queria ser mãe de uma menina chamada Júlia. E foi. Ao chá de fraldas, não fui – era dia de meu aniversário, eu estava com a casa cheia. Ela fez de conta que entendeu, mas me cobrou mais tarde.
Na véspera de Adri parir, falamos bastante. Ela estava chateada, ia ter de fazer cesariana. Após muito papo, me pareceu mais serena e contou que a prima, Vera, e a mãe, que ela por tanto tempo procurou e encontrou, prometera ajudar a cuidar de Júlia. Dia seguinte, um torpedo: “Júlia nasceu”. Ao telefone, se mostrou primeiro meio atordoada, mas logo feliz, fez questão de dizer que já estava maquilada passeando pelos corredores do hospital, amamentando, que tudo estava bem, cheia de planos.
Dois dias depois, a mãe da Júlia já estava enviando aqueles mails impessoais, mas que, aprendi, eram sua ponte com quem ela não convivia mais diretamente. Quando falei que a filha devia ser muito boazinha para a mãe estar naquela folga, ela me devolveu: “Ela é um anjo, só come e dorme”. Mais tarde, me comentou que iria para a praia. No dia seis de janeiro, recebi novamente uma lista de mails-bobagem que deixei na caixa para ver depois. O telefonema do nosso colega e várias vezes parceiro de conversa jogada fora em fins de tarde, Paulo Tavares, veio como uma irrealidade absurda: Adriana Guedes havia morrido. Um mal-súbito, e o coração parou. Fim de todos os sonhos, de um começo de felicidade.
Adri, como a gente a chamava, Adrig, como ela usava na internet, foi embora assim, intempestivamente, como muitas vezes viveu. Nesta sexta, na igreja do Rosário, às seis da tarde, Adriana Guedes está sendo lembrada por quem não conseguiu se despedir dela no cemitério próximo a Capão da Canoa, perto dos pais que a criaram e que foram motivo de tanta preocupação para ela e que a ela sobreviveram. Adri, a que falava pelos cotovelos, ficava de mal e logo ficava de bem sem muita explicação, que ria com a mesma intensidade com que chorava, que adorava dançar e que realizou o sonho de ser mãe da Júlia, é agora mais uma lembrança.

Agora, sim, vai: o Alvorada é das mulheres simples e trabalhadoras (By Maristela)

2011-01-10T16:13:00.003-02:00

É uma loucuuuuuuuura! Marisa Letícia, a Inútil (assim, com I maiúsculo, tão maiúscula foi sua inutilidade), mantinha um galinheiro no palácio da Alvorada. Uma versão botocuda de Maria Antonieta e seu petit hameau, para lembrar as alegrias da despreocupada vida no campo e, no caso de Madame Lula, acordar com o canto do galo! Mas agora, com Dilma, nossa Rainha Virgem, a criação do vigoroso Oscar N., tudo será diferente: duas matronas da crème de la crème mineira lá estarão, do alto de seus liftings, para zelar pela calma familiar dde "Dilminha", como a chama, cheia de dengo, mamã Dilma Jane. Aliás, cada vez que leio o nome da primeira-mãe leio sempre "Jeine", não consigo abrasileirar o segundo nominho dela. Tão faceira, dona Dilma Jeine, né?
Pois soube que Dilminha não quer que mamã dê entrevistas. Imagino a razão - depois de, no Fantástico, a despojada senhôura ter mandado beijinhos para Zeca Camargo, waw! Azesquerda deve ter bebido uma dose a mais de vodka com tamanho gesto aburguesado!
São de suma relevância, porém, as ações programadas por Dilma Jeine e sua mana Arilda, que também ocupará o Alvorada usufruindo do dinheiro dos contribuintes (ou vão me dizer que as duas pagarão alimento, água, luz e outras coisas básicas do próprio bolso, sem contar a criadagem e seguranças?) e en-can-ta-das com todo este deslumbramento.
Lembrando, em tudo, a personagem da novela Passione, a aspirante a socialite Clô Rainha do Lixo, as manas Dilma Jeine e Arilda anunciaram, para a revista Isto É, que trabalharão, e muito, para cuidar da nova casa. Se ocuparão dos arranjos florais, dos cães e de fazer muito tricô enquanto Dilminha estará ao laptop cuidando dos brasileiros. Com o que, espera-se, o Itamaraty lhes dê, ao final destes quatro anos que se seguem, comendas como as que foram entregues à Erenice Guerra e a Marisa Inútil. Com quem, aliás, as manas Dilma Jeine e Arilda muito se assemelham nos imperceptíveis retoques faciais: a naturalidade no vestir, pentear e se maquiar das três que entrarão para a história como habitantes da primeira-casa do Brasil é exemplo para todas as mulheres deste Brasil. Ambas, dignas representantes das mulheres trabalhadoras, simples e exemplares da Nação.
Com feministas como elas, os porões da ditadura que Dilminha jura ter enfrentado seriam, pelo menos, muito mais coloridos e (old) fashion.

Para Lula, o manipulador feito à imagem e semelhança de Hitler (By Maristela)

2011-01-01T02:11:00.001-02:00

Para Dilma Rousseff, a criatura (By Maristela)

2011-01-01T01:38:00.004-02:00

ÀS AUTORAS (by RM)

2010-12-30T10:20:00.003-02:00

FRATERNIDADE
Bernadette Lyra*

Há quem venha como eu por estranhos caminhos
Há quem voe como eu por estranhos espaços
Há quem ande nas asas do vento
e quem suba mais alto
que o vôo mais alto
dos pássaros.

Repartir-se mais simples que o pão
dar-se lhano qual água
estendidas mãos magras tocar como quem colhe
um fruto
há quem saiba.

Nos descantos
da morte
acalanto
há quem cante.

Há quem vague como eu. Por desertos
navegue.
Quem se perca
por poucas doçuras. Desatinos
quem faça.
As amarras da terra, talvez, há quem parta.

Todo tédio do mundo
há quem desça até o fundo.

Há quem traga
também, como eu,
enterrado nos ossos
este humano cansaço.

(*) Maria Bernadette Cunha de Lyra é escritora e professora da UFES. Tem dezenas de trabalhos publicados, entre ensaios, ficção e poesia.
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Podres poderes (by Maristela)

2010-12-20T22:40:00.003-02:00

A frase que resume os oito anos de Lula e do PT no poder é, sem dúvida, a que foi proferida por um deslumbrado Tiririca, no dia em que os safados que adoram se intitular “parlamentares” aumentaram seus salários para quase 27 mil reais: “dei sorte”. Deu, sim, Tiririca! Deu muita sorte mesmo: analfabeto, nascido miserável, com o talento na medida para a comédia que seus fãs entendem, e, sobretudo, muiiiiiito esperto, você obteve a maior votação da eleição e, de cara, ganhou, sem nada ter feito a não ser servir de testa de ferro para a falcatrua política, um salário que 99 por cento da população brasileira jamais terão. Aliás, a biografia de Tiririca em muito se iguala a de Lula, que também deu sorte durante seus dois mandatos: teve as condições internacionais que os antecessores não tiveram, uma equipe econômica que soube navegar nestas águas mais mansas e, um dom na medida da ignorância nacional para o discurso asqueroso e, agora, se proclama o novo Pedro Álvares Cabral do Brasil.

Difícil escrever, sem vomitar, sobre Lula e sua natural tendência ao nazifascismo alimentada pelo partido mais corrupto que este país já viu e também sobre esta corja de políticos que senta a bunda no poder em Brasília e se presenteia com um megasalário que é mais que deboche, é bandidagem mesmo, contra a população. Ao mesmo tempo, acho que é bem-feito para o Brasil que elegeu Lula duas vezes e há pouco deu a presidência a Dilma Rousseff, que só mesmo hipócritas, ingênuos ou comprados ignoram ter sido terrorista – e me recuso a chamar esta mulher de guerrilheira porque este termo é elogio para quem cuidava das armas destinadas a tirar vida de brasileiros como ela fez.

O brasileiro que caga e anda para a ética em troca de uns trocados a mais no bolso, que não tem a menor vergonha de vender seu voto para poder comprar um carro em 80 meses, que faz de conta que ignora todas as ilegalidades cometidas pelo nazipetismo para continuar sugando o país, este brasileiro tem de levar na cabeça, mesmo, e pagar 27 mil por mês para deputados e senadores. Aliás, deveria pagar até mais para a corja que trabalha 4 dias por semana em Brasília. Eleitores e eleitos se merecem.

Lula, o cara que tem o dom de tirar a tampa do esgoto cada vez que abre a boca e derrama toda a porcaria que armazena em sua cabeça e em sua alma, é, de fato, o representante do brasileiro que quer levar vantagem. Não do brasileiro que quer realmente lutar para melhorar sua vida e a do seu país dentro da seriedade. Este Lula jamais representará quem tem decência mesmo na miséria e quem tem senso de cidadania mesmo que nadando em dinheiro. Seu espelho são os que não estão nem aí com educação, com saúde pública, com moralidade, porque preferem encher a cara de cerveja no final de semana a ter compromisso com as reuniões convocadas pela escola de seu bairro constantemente depredada e roubada, ou fazer um mutirão para limpar a viela das favelas onde vive, ou fazer uma coleta seletiva de lixo em condomínios de luxo, ou mesmo para manter um mínimo de cuidado ao transar, ao permitir que seus filhos fiquem longe de abusadores que enfiam dentro de casa sem o menor pudor. Lula é o reflexo desta gentalha e esta gentalha é seu reflexo.

Igualmente, é feito à imagem e semelhança de Lula o sujeito que dá de ombros para toda a podridão instalada pelo PT no país e faz de conta que está tudo bem: ah, eles roubam mas fazem alguma coisa pelo “povo”, costuma dizer este falso alienado. Pior: habitualmente comenta que não muda nada em sua vida se quem governa é oposição ou situação, que já que todo cara que pega o poder é corrupto melhor ficar quieto e não se incomodar. Vai ser o maior Natal de todos os tempos, o ter nunca foi tão mais importante do que o ser.

Lula sai do governo arrotando quase 90 por cento de aprovação. Sua barriga inchada e seus olhos esbugalhados demonstram, em seu físico, sua gula e sua embriaguez por mando e desmando, enquanto seu discurso irônico cospe na cara de quem não compactua com seus mal-feitos e lhe garante a mesma impunidade que encobre seus apaniguados.

Os hospitais continuam infectados e lotados, os médicos são mal pagos, morre doente como barata em todas as cidades brasileiras, dengue e outras pragas campeiam. Crack, cocaína, maconha e todas as drogas que se imagina continuam produzindo viciados, loucos, traficantes, assassinos e crianças de menos de dez anos que nunca farão nada de bom pela nação porque morrerão logo ou matarão em seguida. O ensino básico a cada ano cai na avaliação mundial formando uma massa sólida de manipuláveis consumistas. Mas Lula é o mais popular presidente desta terra. Nunca antes na história deste país alguém se igualou a ele. Realmente: é preciso muito talento para este resultado. Hitler, no quinto dos infernos, deve morrer de inveja de Lula.

Para que não se esqueça. Para que nunca mais aconteça. (by Maristela)

2010-12-17T22:06:00.001-02:00

“No dia 4 de dezembro, dia da hospitalização forçada, o Izvéstia publicou o artigo ‘Mais uma provocação’, no qual informava, em tom abjeto, a nossa greve de fome – para eles, uma provocação. Expunha o caso Lisa no espírito dos folhetins do Niediélia. A posição dos pais dela era a mesma que a anterior ao casamento por procuração, e afirmava ainda que tal tipo de casamento não era reconhecido na União Soviética. Comunicavam que, naquele exato momento, Sákharov havia sido internado em um hospital onde estava recebendo assistência médica. Pelo visto, o artigo havia sido publicado antes da invasão da nossa casa pelo KGB. Tudo indica, porém, que não surtiu na opinião pública mundial o efeito que os autores esperavam.

Liúcia leu o artigo já no primeiro dia, foi chamada à sala dos médicos especialmente para isso. Quando lhe pediram para devolver o jornal, ela o rasgou aos gritos: ‘Vão vocês com seu Izvéstia...’. E o lançou contra um dos médicos. Só na segunda-feira, o médico-chefe me mostrou o jornal. O artigo provocou em mim e nela uma impressão angustiante. Depois, Liúcia me contou que para ela foi especialmente doloroso pensar que o artigo seria lido por Ruth Bonner, Aliócha e Tânia. Ao custo de altos gritos e energia, ela conseguiu o direito de sair da enfermaria para o corredor, o que eu não consegui. Ela passou inclusive a tomar banho sozinha. Ela quebrou de propósito uma tabuleta pendurada em sua cama com a inscrição: ‘guardar o leito’.

À noite, quando todos os pacientes já estavam na enfermaria, Liúcia saiu para o corredor e chorou. Naquele e nos dias seguintes, ela escreveu uma infinidade de pequenos bilhetes em pedacinhos de papel, informando da nossa situação e pedindo que fossem entregues aos Khainovski. Lançava pela janela os bilhetinhos no pátio por onde passavam muitas visitas, metia-os nas mãos de pacientes e visitas no corredor, mas nenhum deles foi entregue.

Naquele primeiro dia, tentei sair da enfermaria. Fui até o fim do corredor tentando descobrir onde estava Liúcia, perguntei ao médico desconhecido e ele me respondeu que nada sabia e, mesmo que soubesse não informaria. Fui para a minha enfermaria, ao lado da qual uns dez pacientes assistiam à televisão. Quis me dirigir a eles com o mesmo pedido mas, nesse instante, lançaram-se contra mim o médico terapeuta, uma enfermeira e meus vizinhos de enfermaria (com um empenho especial). Empurraram-me para dentro do recinto, dizendo que eu estava em regime de leito. (...)

O psiquiatra me dizia coisas ainda mais aterrorizadoras sobre meu estado físico, tentava ao mesmo tempo me assustar, incutindo-me que eu já não controlava inteiramente o meu pensamento, que minhas idéias estavam confusas e que eu já chegara ao limite. (...)

“O que entendo por plurarismo e sociedade aberta? Em termos breves, o seguinte: reformas econômicas, jurídicas e políticas que eliminem o monopólio partidário-estatal absoluto nos campos da economia, ideologia e cultura; liberdade de convicções, livre troca de informações dentro do país e com o exterior, condições para uma liberdade da vida cultural e controle real de todo o povo sobre a vida do país e as decisões que determinem a manutenção da paz; liberdade de religião e de escolha do país para morar; liberdade de associação; libertação incondicional de todos os prisioneiros de consciência das prisões e hospitais psiquiátricos”.

Trechos do livro Andriêi Sákharov, Memórias. Minha homenagem a Dilma Rousseff (e seu discurso calcinha suja) por sua diplomação como presidente do Brasil.

Para que não se esqueça. Para que nunca mais aconteça.

O circo da liberdade de Sakineh (by Maristela)

2010-12-10T17:15:00.001-02:00

Não existe palhaçada sem palhaço. No caso da “libertação” de Sakineh Mohamadi Ashtiani, a iraniana que Ahmadinejad, amiguinho querido de Lula, insiste em apedrejar, os palhaços se reproduziram mundo afora sobretudo nos chamados veículos de comunicação social. Como bons amadores da informação, milhões de “jornalistas” tocaram em frente uma informação sem checagem, mesmo tendo diante de seus olhos um material que evidencia haver alguma coisa no mínimo estranha na história, a começar pelas fotos.

O olhar de Sakineh e sua expressão corporal nas imagens divulgadas mundo afora como “prova” de sua liberdade lembram cenário de novela de quarta linha com maus atores. O próprio cenário das fotografias dá motivo para desconfiança. Não é de hoje, porém, que a porraloquice midiática arma a lona de mãos dadas com fontes ingênuas e ou mal-intencionadas e o picadeiro se enche de palhaços.

O triste, neste caso, é que a personagem central das palhaçadas, o tema de todas as gracinhas usuais dos que portam aquele tradicional nariz vermelho, é uma mulher cujo destino continua nas mãos de um bando de cafajestes, dentro e fora do Irã. E a pulha sobre uma absolutamente improvável atitude humana, partindo de um governo arbitrário e que tomou ares de verdade, não ajudará Sakineh a escapar do que virou uma disputa de poder e influência entre vários jogadores. Jogo este que inclui um patético e amargurado Lula em fim de mandato, seu estrategista de dentes podres Marco Aurélio Top Top Garcia e seu finório chefe da diplomacia Celso Amorim. Que circo, hem?

No picadeiro, alguns coleguinhas do Partido da Imprensa Governista exibiram sua pobreza. Cynara Menezes, uma das articulistas de Carta Capital, teve direito a vários retuites de seu perolado pensamento de esquerda "muderna": “os democratas libertários civilizados ocidentais prendem julian assange e os medievais autoritários islâmicos iranianos libertam sakineh”. Na mesma linha, Jorge Cordeiro, editor do Blog do Planalto, baseado em sua profunda vivência iraniana graças à visita de poucos dias acompanhando Lula ao país, tuitou, categórico: “Estive lá. É um país maravilhoso, com problemas e sucessos, como qualquer outro. Longe de ser inferno”.

Nem a Globonews, em geral criteriosa no seu jornalismo, escapou: na edição da meia-noite de quinta-feira, com base no derrame de fotos da condenada, manteve a afirmação de que ela estava livre, leve e solta. Se o pessoal da produção do telejornal houvesse ao menos passado os olhos pela versão virtual do Le Monde, teria se poupado do mico.

E é o mesmo ícone "dazisquerda" Monde que publica artigo do franco-iraniano Armin Arefi contando o passo a passo da história toda, desde o primeiro telefonema por ele recebido de Berlim anunciando a boa notícia que não existiu. Entre outras coisas, o jornalista e escritor chama atenção para o vídeo da TV Press (ao estilo “olá, tudo bem” do Paulo Henrique Amorim) em que Sakiheh aparece se confessando assassina, só que ela se manifesta em persa embora sua língua seja o azéri. Arefi, que encerra seu artigo perguntando “quem manipula quem?”, debocha, comme il faut, da desinformação geral e diz que a mentira fez a alegria das “autoridades” internacionais que se apressaram em comemorar a falsa libertação, entre elas, Lula.

Foi comovente, relembremos, a maneira como Lula se referiu à acusada, em agosto, quando fazia ainda o papel de principal garoto propaganda de Dilma Rousseff. Ao ter a idéia de oferecer ao "cumpanhêro" Ahmadinejad um asilo básico para Sakineh, disse o principal ator da trupe: “Essa mulher que ta causando incômodo”, Em volta do picadeiro, o res-pei-táaaa-vel púuuuublico aplaudiu. Ninguém estava interessado, mesmo, numa gringa que mora tão longe. E seguiu o circo.

Em lembrança de Francenildo (by Maristela)

2010-12-06T17:46:00.003-02:00

A jornalista Helena Chagas, filha do também jornalista Carlos Chagas, que foi assessor de imprensa do segundo presidente do regime militar marechal Costa e Silva, deve substituir, na chefia do Ministério da Comunicação Social, Franklin Martins – sim o cara que se mostra excitadíssimo aqui neste no vídeo ao falar sobre a execução do embaixador que ele e cumpanhêros haviam seqüestrado e torturado. Helena, como se sabe, se formou e teve seus momentos de sucesso principalmente nas organizações Globo, andou pelo SBT e pela TV Brasil e, por último, foi chefe dos jornalistas que se encarregaram da parte de comunicação social da campanha presidencial da ex-integrante dos grupos guerrilheiros Colina e Var-Palmares Dilma Rousseff. A coordenadora, orgulho declarado de papai Chagas, ganha, agora, de sua assessorada, seu merecido prêmio: um ministério.

Helena Chagas, é bom lembrar, era vizinha do caseiro Francenildo Costa, o moço cuja vida foi detonada (e nunca mais reerguida) por ter ousado revelar as frequentes visitas do então mais poderoso homem do governo Lula, Antonio Palocci, à casa em que o que mais havia era camas e rodízio de moças muito laboriosas. Endereço que tinha como “dinda” dos “eventos” locais uma senhora de respeito chamada Mary Jeany Corner.

A nobre colega, hoje quase ministra, recordemos também, movida pela mais profunda noção de ética jornalística, entregou a Palocci a informação de que havia dinheiro a mais na conta do miserável caseiro que passou de probo a suspeito. E o fez baseada no comentário do marido que ouviu o diz-que-diz de um jardineiro, percebem a atitude?

Hoje, ela diz que quer esquecer este caso, que não é de “olhar para trás”. Compreensível. Já quem quiser refrescar a memória sobre como a dica “inocente” de Helena serviu ao PT, a Lula e a Palocci (e ver como o provável sucessor de Lula “ganhou” a quebra de sigilo bancário de Francenildo num final de semana à noite), esta é uma boa matéria, publicada na Piauí de outubro de 2009. Nunca antes neste país, de verdade!

O bonito de tudo isso, em época natalina, é o reencontro de Helena Chagas e seu, como direi, protegé Palocci. Como é a vida, não? Até pouco, ela estava acompanhando Dilma numa linda viagem a Tucuruí. Em seu endereço no twitter, a substituta de Franklin (a propósito, irá ele para a Record, fazer companhia a Paulo Henrique Amorim em sua guerra santa contra a Globo?) fala, encantada, de imagens que fazem sonhar, como imenso paredão, comportas que se abrem, água que respinga e outros quetais: “Atravessamos e saimos do outro lado”, diz seu tuíte de 30 de novembro, o último postado. Informações importantésimas, como se vê.

Então, está feita a travessia. De repente, Helena dará uma colher de chá a Luiz Lanzetta, a quem o site Amigos de Pelotas chamou de (não riam!) “Duda Mendonça da campanha de Dilma”. Numa inversão total de papéis, Lanzetta foi quem pediu “afastamento” a sua contratada por causa daquela “bobagem” toda dos dossiês contra José Serra e o PSDB,

Quem sabe, agora, a novel ministra compense a maldade que fez com Francenildo e lhe arranje ao menos um cargo legal, não é mesmo? Afinal, Lula está chamando de volta os brasileiros que foram tentar ganhar a vida mais dignamente fora do Brasil. Tudo é possível. Tem emprego sobrando, altos salários, é o paraíso.

Triste, né colega, mas desfazer o mal- feito contra Francenildo não da mais. E, aposto na dignidade dele, que não aceitaria nada deste governo.

Desejemos, assim, um lindo natal a Helena Chagas. E que ela possa atuar no ministério pensando no Jornalismo e na Comunicação Social e sobretudo nos jornalistas com ou sem partido político e, quiçá, agir diferentemente de seu já quase antecessor, com respeito e um mínimo de justiça em relação a seus colegas.

NOTA DO ADMINISTRADOR
Maristela Bairros é jornalista pela UFRS. Atuou como redatora, repórter, editora, crítica de teatro, produtora e apresentadora nos principais diários e rádios de Porto Alegre. Foi também assessora de imprensa da Secretaria de Estado da Cultura e da Fundação Cultural Piratini. É autora de três livros, destacando-se Chutando o Balde, editado pela Artes & Ofícios.
Mas antes de chutar o balde Maristela honra o ofício, respeitando os fatos e tratando bem a língua mater. Só não se metam com ela: pimentinha ardida não foge de briga... Seus textos também podem ser encontrados aqui e aqui.
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Tripulação: pouso autorizado (by Amèlie)

2010-11-20T14:42:00.004-02:00

Já me encontro na terra da garoa.

Apetecendo, façam seus pedidos, I'll be there!

#1 Song On (by Amèlie)

2010-11-16T21:11:00.006-02:00

Ou eu escrevinhava sobre sacanagens, provocações amiúdes ou escrevinhava alguma coisa sobre música.

Penso que são dois temas que caem como luva neste recinto, mas não só, óficórsi!!!

Guris e gurias, a paradinha é uma gostosura!!!

Descobrir qual era a balada, o hit em uma data específica, por exemplo, qual a balada, o hit ( #1 song on) na data de seu nascimento? Há também outras possibilidades...

Well, este era o hit no diazinho em que nasci, é possível que isso explique alguma coisa, I mean, sempre fui taradinha pelo Bruce Lee. Risos muitos!!!

Tenho certeza que vocês todos têm coisas muito menos importantes para fazer, por isso, as soon as possible, dêem uma xeretada e riam. Segue link.

NOTA DO ADMINISTRADOR
Amigos, para os que não conhecem (e os há?) a moça do post, que atende pelo simpático codinome, trata-se de uma das blogueiras mais interessantes, divertidas e misteriosas da blogosfera brasileira, dona de um séquito enorme de admiradores (e outros tantos interessados em namorá-la mesmo...).
Até outro dia podia ser encontrada na simpática hospedaria de nome Lost in Translation. Atualmente mais fácil vê-la, com alguma sorte, no Lost in another Place.
Welcome, darling!

Sobremesa* (by Luna)

2010-10-27T23:50:00.005-02:00

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- Não gostei deste restaurante, as pessoas estão me olhando de um jeito estranho...meu cabelo deve estar um horror!

- Bobagem, você tá lindo como sempre!

- Como pode saber se estou lindo se mal olha pra minha cara?

- Que isso, Frederico Augusto? Eu só tenho olhos pra você!

- Mentira! Você dá muito mais atenção para as crianças.

- Helloooooooooo! As crianças, nossos filhos, têm 3 e 6 anos!!!

- Tá me chamando de velho?

- Ai, ai...acho que tem alguém carente aqui.

- Tô carente sim!

- Então, aproveitando que os pestinhas estão com a babá, vamos terminar logo o jantar e correr para o motel, han, han?

- Mas que mania tosca de achar que tudo se resolve com sexo, Patrícia Karolyne! Eu não sou só um pênis, também tenho coração, sabia?!

- Sei, claro que sei, meu amor, mas por hora seu coração não me serve pra nada, já o pênis...

- Pois fique sabendo que você não vai encostar essas suas mãozinhas em mim!

- Uaaaaau, adorei! Isso mesmo, tigrão : me amarra, me algema na cama e abusa de mim...abuuusaaaa!!!

- Insensível!

- Xiiiii...vai começar a regular mixaria...

- O que foi que você disse???

- Nada, não. Só pensei alto.

- Pois pensa um pouco mais alto pra eu ter certeza de que escutei direito!

- Eu disse que...que lembrei da minha tia.

- Que tia?

- A tia Irene.

- Eu odiava aquela vaca, não faz falta alguma!

- Ela também te odiava, tentou me fazer desistir do noivado, dizia que eu não deveria me casar com um cara tão...estranho.

- Estranho, eu?

- É..."suspeito".

- Suspeito de quê?

- Ah, você sabe : frouxo, vacilão, banana, babaca, molenga...

- A tia Irene me chamava de molenga?!

- Sim, mas eu te defendia, amorzão...jamais permiti que ela te difamasse. Eu dizia assim : "Não ouse falar mal do meu tigrão! A senhora não tem ideia do quanto aquele homem me realiza, me completa, me preenche...!"

- Ah, que lindinha! Você falava isso pra vaca da tia Irene, amoreco?

- Sempre, sempre, sempre!

- Hummmm...gostei muito de saber!

- Numa escala de 0 a 10, gostou quanto?

- 7,8.

- Beleza, já passou da média! Agora rola o motelzinho?

- Bora!

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* Michaelis diz :
so.bre.me.sa
sf (sobre⁴+mesa) 1 Iguaria delicada e leve, com que se termina uma refeição. 2 O momento em que se come essa iguaria.

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MEU CARO CHICO* (by RM)

2010-10-22T23:56:00.008-02:00

Meu Caro Chico (espero que o poeta não se incomode com a paródia)

Meu caro Chico me perdoe, por favor
Se eu não lhe faço companhia
Votar na Dilma me causa muito rubor
Um certo asco, baita azia

Aqui na terra por debaixo do lençol
Tem muita lama, muito rolo e álcool
Uns dias chove, noutros dias bate sol

Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta

Muita mutreta a levar a situação
Oposição levando de teimosa e de pirraça
O Lula vai tomando e também sem a cachaça
Ninguém segura esse rojão

Meu caro Chico eu não pretendo provocar
Nem atiçar sua lealdade
Mas acontece que só sabem furtar
Isto nem é mais novidade

Aqui na terra por debaixo do lençol
Tem muita lama, muito rolo e álcool
Uns dias chove, noutros dias bate sol

Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta

É pirueta pra explicar o Mensalão
A gente indignada nunca viu tanta tolice
Pior que o Zé Dirceu só mesmo a Erenice

Ninguém segura esse rojão

Meu caro Chico eu quis até telefonar
Ser grampeado não tem graça
Eu ando aflito com essa coisa de ficar
Refém do crime e da trapaça

Aqui na terra por debaixo do lençol
Tem muita lama, muito rolo e álcool
Uns dias chove, noutros dias bate sol

Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta

Muita careta pra engolir a transação
E a gente tá engolindo cada sapo barbudo
Quando não é crônico, o roubo é agudo
Ninguém segura esse rojão

Meu caro Chico eu bem queria lhe escrever
Mas os Correios afundaram
Em tanta lama, roubalheira pra valer
Notícias que não acabaram

Aqui na terra por debaixo do lençol
Tem muita lama, muito rolo e álcool
Uns dias chove, noutros dias bate sol

Mas o que eu quero é lhe dizer que a coisa aqui tá preta

A Erenice manda um beijo para os seus
Um beijo na família, na quadrilha e nas crianças
O Franklin aproveita pra também mandar lembranças
A todo o pessoal
Adeus

(*) O compositor e sua obra continuam geniais. O cidadão tem todo o direito de apoiar quem bem entender. Mas a figura pública, a personalidade, sei não...
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Redescobrindo (by Udi)

2010-09-15T19:25:00.004-03:00

para inspirar o ErreEme a publicar uma antolgia das esquecidas do rei

Saudades de postar! (By Udi)

2010-09-07T20:37:00.001-03:00

ACEITO, OBRIGADO! (By RM)

2010-08-29T22:35:00.002-03:00

A voz presa, pectina
O sangue limpo em tinta casca
A casta cinta: polpa branca

Melhor comê-la!

OS SEUS (BY RM)

2010-06-09T11:32:00.002-03:00

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Sei os seus
Sei-os generosos
Macios
Sei-os cheirosos
Intuméscios

Sei-os sumos
Lácteos

Sei-os fartos
Não-falsos.
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Você É Linda (By Helô)

2010-04-21T21:30:00.006-03:00

Sua beleza é simplesmente deslumbrante,
enlouquece, vicia, atormenta, incendeia os
vulcões antigos em atividade.
Seios plenos, instigantes,
meu país, minha aldeia,
néctar de sensualidade,
imã natura me chama em chamas.
Poço de delícias,
gostosas sevícias,
toques, impressões digitais,
poros, pelos expostos
do jeito que gosto,
humanos-animais,
te posto à mesa,
te degusto com avidez.
Arranho suas fantasias,
rasgo seus desejos,
erótica princesa,
erótica nudez.
Se entrelace em minha teia,
amarrada em minhas veias,
me deixe pasmo,
enlouqueça-me de vez!
Cínica tez,
infindáveis orgasmos
gotejam pelas frestas e fendas.
Festas, vivas lendas.

Gustavo Drummond

Você É Linda - Caetano Veloso

"... mas a gente nunca sabe mesmo o que quer uma mulher" (by RM)

2010-04-12T20:14:00.000-03:00

TROLOLÓ (2) (by RM)

2010-04-05T20:38:00.002-03:00

ela: Eu tenho; você que parece não ter, não para de bater nessa tecla do fim do mundo...

ele: Gente! O cara tem 80% de popularidade. Só tem baba-ovo e lambe-botas pra puxar o saco. Euzinho, só tomando bordoada... Entonces, seguinte: a pirambeira é morro abaixo e claro que eu vou bater cada vez mais forte...

ela: Ok, fique à vontade. Só acho que isso faz mal pro seu coração. Perdoa, irmão, perdoa... Eles não queriam te magoar... hahahaha

ele: Você não imagina o quanto me divirto... Aliás, só não fechei essa merda de blog ainda, porque me divirto um bocado com essas sacanagens... rss

ela: Não fecha, não. É tão legal quando você fala de (do seu estado), de textos das mulheres, da vida, de música... Só não é legal quando fala de economia... hahahaha

ele: Isso é a Voz do Brasil? Você parece a porta-voz do governo...

ela: Não ganho pra isso. Sou uma cidadã que tem memória e vi e sofri na pele tudo que aconteceu
e não estou em uma boa situação agora pra dizer dane-se. Vai me afetar e muito, mas não vou culpar esse governo por isso. E claro que ele sabe que não segura muito tempo se a coisa se prolongar
e está prolongando...

ele: Posso falar?

ela: Hahahahaha! O problema é que eu digito mais rápido... Bom, já sabe que dificilmente me convencerá.

ele: Não é religião não, menina! São números!

ela: Números enganam. Você mesmo disse isso sobre os índices de popularidade do Lula que, aliás, esse país nunca viu antes... Que poder pode ter esse homem se errou em tudo?

ele: Sim e espere para ver se eu tinha ou não razão. Mas estes são números de pesquisas de opinião. Os que falei são indicadores de desempenho de políticas.

ela: Eu prefiro que você fale sobre como as esferas de tungstênio se tornaram sondas terrestres!
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TROLOLÓ (1) (by RM)

2010-04-03T23:27:00.004-03:00

ele: Moça, numa boa, a canoa tá amplamente furada...

ela: Não comece, todo mundo sabe os riscos que estão acontecendo. Os governos anteriores não aguentaram dois dias de crise internacional e o país afundou. Esse tá resistindo o máximo que pode.
Dá um tempo...

ele: De jeito nenhum. Nem se isto fosse verdade. O fato é que essa turma é ruim demais, menina. Com todo respeito, é um bando de incompetentes.

ela: Ai, deixa de ser recalcado...(rs) O país nunca esteve tão preparado pra uma crise internacional.
As outras equipes só fuderam... Que coisa! Você deve ter tido um problema muito sério quando deixou o partido tal... Até os economistas tradicionais estão concordando comigo...

ele: Eu nunca fiz parte desse bando, apesar de ter muitos amigos por lá... Aliás, acho que fui o único cara da minha geração que nunca rezou naquela cartilha mal escrita... paguei caro por isso, posso te garantir...

ela: Perdoa, irmão! Seja lá o que te aconteceu, livra seu coração desse mal, desse ódio... hahaha

ele: Dessa turma? Tenho é dó. A hora que o pau começar a comer...

ela: Você ainda responde? Saberemos a hora. E não dá para culpar esse governo. Olha o que está acontecendo lá fora, pelamordedeus! Você me tira do sério... hahahaha

ele: Lá fora? Está acontecendo o previsto. Aqui é que o governo embusteiro ainda tenta camuflar e esconder a verdade... rss

ela: Esconder de quem? De você? Levar todo mundo ao pânico e aí sim entrar em um período catastrófico? Não seja tão bobo...

ele: Pois vou te falar, moça. Só aqui entre nós: tenho 20 anos e bordoada de janela, já vi crise de tudo quanto é tipo, já vi governo de tudo quanto é merda, já participei de alguns... Mas nunca vi um bando de gente tão ruim de serviço.

ela: Sim, tem muita gente no governo que tem mais e que tem menos experiência que você. Eu entrevisto diariamente empresários, presidentes de empresas e confesso que nunca vi tanta confiança
como agora... Só falam que acreditam que o governo está melhor preparado...

ele: Na Fazenda só tem babão. No Planejamento é gente desonesta mesmo...

ela: Para com isso... Ainda bem que você mora em (X city) e eu aqui. Já imaginou os dois em uma mesa de bar???? Horror... rsss

ele: Ah, tem assunto melhor pra boteco, não? rss
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"Loving you is easy..." (by RM)

2010-03-23T17:14:00.003-03:00

Acho que todo mundo conhece o hit Lovin' You (M. Riperton/R. Ruldolph), do início dos anos 70; mesmo os mais jovens - vez ou outra a música reaparece compondo a trilha de algum filme... Acho que pouca gente deve conhecer a extraordinária cantora (e, nesse caso, também compositora junto com o marido), de indescritíveis agudos e voz de algodão (doce), que ficou definitivamente associada à canção: Minnie Riperton (1947-1979).

Nascida em família musical, teve formação clássica e treinamento para ser cantora de ópera, mas acabou atraída, em meados dos anos 60, para a música popular (especificamente para o soul, o R&B e o rock). Cantou com Stevie Wonder, Jackson 5 e Quincy Jones, entre outros, e gravou 5 álbuns-solo. Morreu com apenas 31 anos, de câncer na mama. (AQUI para uma biografia e AQUI para ouvir alguns de seus sucessos)

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"El tiempo pasa..." (by RM)

2010-03-19T23:26:00.010-03:00

Las madres de Plaza de Mayo (Argentina, anos 70 e 80)

Años (Pablo Milanés*)

El tiempo pasa,
nos vamos poniendo viejos,
el amor no lo reflejo, como ayer,
en cada conversación,
cada beso, cada abrazo,
se impone siempre un pedazo de razón.
Pasan los años,
y como cambia, lo que yo siento,
lo que ayer era amor,
se va volviendo otro sentimiento.
Porque años atrás,
tomar tu mano,
robarte un beso,
sin forzar un momento,
formaban parte de una verdad.

El tiempo pasa,
nos vamos poniendo viejos,
el amor no lo reflejo, como ayer.
En cada conversación,
cada beso, cada abrazo,
se impone siempre un pedazo de temor,
vamos viviendo,
viendo las horas, que van muriendo,
las viejas discusiones, se van perdiendo
entre las razones.
A todo dices que sí,
a nada digo que no,
para poder construir,
la tremenda armonía,
que pone viejos, los corazones.

El tiempo pasa,
nos vamos poniendo viejos,
el amor no lo reflejo, como ayer,
en cada conversación,
cada beso, cada abrazo,
se impone siempre un pedazo de razón.

 Las Damas de Blanco **(Cuba, na atualidade)

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NOTAS

(*) O genial e emblemático compositor Pablo Milanés, um dos principais defensores da Revolução Cubana, rendeu-se às evidências e criticou a ditadura dos Castro (mais aqui).

(**) Cliquem aqui para assinar manifesto de protesto contra as prisões políticas em Cuba.
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Fases e fases lunares (by Udi)

2010-03-15T15:39:00.006-03:00

O que é a realidade?

Ao longo de um mês observamos a lua mudando de forma com o passar dos dias. Essas diversas formas assumidas são chamadas de "fases da lua".
Na verdade, a lua apenas parece mudar mas ela nunca muda. O que muda são suas porções que permanecem mais iluminadas ou menos iluminadas pelo sol.

...e o que são os fatos?

Lua Adversa (de Cecília Meireles)

Tenho fases, como a lua,
Fases de andar escondida,
fases de vir para a rua...
Perdição da minha vida!
Perdição da vida minha!
Tenho fases de ser tua,
tenho outras de ser sozinha.

Fases que vão e que vêm,
no secreto calendário
que um astrólogo arbitrário
inventou para meu uso.

E roda a melancolia
seu interminável fuso!

Não me encontro com ninguém
(tenho fases, como a lua...).
No dia de alguém ser meu
não é dia de eu ser sua...
E, quando chega esse dia,
o outro desapareceu...

Cecília Meireles, in 'Vaga Música'

...porque a lua é nova e me sinto renovada.

Bom dia! (by Celine)

2010-03-09T08:50:00.003-03:00

Do tipo de mulher que quando pisa no chão, o diabo resmunga lá embaixo: "Ah, não! Ela acordou".

Na outra encarnação (by AP)

2010-03-07T23:42:00.004-03:00

Na próxima encarnação quero nascer homem. Essa raça que cresce sem nunca crescer. Que pode se dar ao luxo de não saber cozinhar, nem lavar, nem passar, mas quer continuar a encontrar comida quentinha e roupa lavada. Que se acha o máximo quando "ajuda" a lavar a louça. Que tem certeza que presentes de aniversário brotam minutos antes das festas. Essa raça que tem filhos e nem muda de cor para falar que não sabe trocar fralda, nem tem paciência para dar comida. Que fala sobre um assunto só de cada vez. Que não sabe dançar. Que não fala demais. Que não quer ficar bonito, sarado, sem cabelo branco. Na próxima encarnação... não quero mais ser homem, esses estranhos seres que aceitam passar a vida como coadjuvantes da própria existência. Ser mulher é ser muitas, se desdobrar, fazer mil papéis, e ainda assim, ser única e mágica.

"Et ton silence trouble mon silence" (by RM)

2010-02-28T18:07:00.007-03:00

Difícil saber quem é mais linda: a cantora ou a voz: Françoise Hardy foi a primeira music pop star francesa e ainda em 1962, com apenas 18 anos, seus hits vendiam na casa das milhões de cópias... Seu último disco lançado, em 2004, foi aclamado pela crítica especializada (aqui, aqui e aqui para site oficial e referências).

Ligou-se ao Brasil no início dos anos 70, gravando canções de Taiguara e dividindo a produção do seu melhor álbum com a violonista e cantora brasileira Tuca, pseudônimo de Valenza Zagni da Silva (1944-1978) (mais informações aqui) . Melancolia e suavidade extremas na voz; rosto e corpo de top model, sobre ela disse certa vez David Bowie: " Por muito tempo fui apaixonado por ela. Todos os homens e muitas mulheres também foram, e ainda são."

La question (Tuca/Françoise Hardy), 1971

je ne sais pas qui tu peux être

je ne sais pas qui tu espères

je cherche toujours à te connaître

et ton silence trouble mon silence

je ne sais pas d'où vient le mensonge

est-ce de ta voix qui se tait

les mondes où malgré moi je plonge

sont comme un tunnel qui m'effraie

de ta distance à la mienne

on se perd bien trop souvent

et chercher à te comprendre

c'est courir après le vent

je ne sais pas pourquoi je reste

dans une mer où je me noie

je ne sais pas pourquoi je reste

dans un air qui m'étouffera

tu es le sang de ma blessure

tu es le feu de ma brûlure

tu es ma question sans réponse

mon cri muet et mon silence

"A vida é uma farsa" (by RM)

2010-02-14T09:51:00.015-02:00

MASCARADA (Manuel Bandeira)

Você me conhece?
(Frase dos mascarados de antigamente)

- Você me conhece?
- Não conheço não.
- Ah, como fui bela!
Tive grandes olhos,
que a paixão dos homens
(estranha paixão!)
Fazia maiores...
Fazia infinitos.
Diz: não me conheces?
- Não conheço não.

- Se eu falava, um mundo
Irreal se abria
à tua visão!
Tu não me escutavas:
Perdido ficavas
Na noite sem fundo
Do que eu te dizia...
Era a minha fala
Canto e persuasão...
Pois não me conheces?
- Não conheço não.
- Choraste em meus braços
- Não me lembro não.

- Por mim quantas vezes
O sono perdeste
E ciúmes atrozes
Te despedaçaram!

Por mim quantas vezes
Quase tu mataste,
Quase te mataste,
Quase te mataram!
Agora me fitas
E não me conheces?

- Não conheço não.
Conheço que a vida
É sonho, ilusão.
Conheço que a vida,
A vida é traição.

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ATUALIZAÇÃO (25/02/10 às 9:15 hs.)

Sempre na vanguarda a "Califórnia Brasileira" providenciou uma postagem a esta perfeitamente complementar (link AQUI). Thanks à misteriosa e instigante blogueira Amèlie; nem por isso menos simpática e divertida...
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(by Celine)

2010-02-07T20:10:00.005-02:00

Me perdi no meio de tanta boca. Sem procurar achei seus olhos. Sorriu pra mim e fugiu segurando minha mão.

Nas noites que vieram tudo foi estrela. Você desperta, você dormindo profundamente. Meus passos se medem através do caminho para seus olhos. E tudo ao meu redor é livre. Exceto meu ventre. Seu e para você.

Te espero todo fim de tarde com um espinho da rosa achada. Teu presente. Você pega de minha mão , guarda e leva para dentro. Eu acho que amo tudo que você me mostra. E meu maior medo é achar que você me ama. Assim, com uma rosa no peito...e espinho em tudo ao redor de mim.

fotos de Celine

Jura Secreta... (by Helô)

2010-02-06T17:50:00.015-02:00

Não me perguntes,
porque nada sei da vida,
nem do amor,
nem de Deus,
nem da morte.

Vivo, amo, acredito sem crer, e morro, antecipadamente, ressuscitando.

O resto são palavras, que decorei, de tanto as ouvir.

E a palavra é o orgulho do silêncio envergonhado.

Num tempo de ponteiros, agendado, sem nada perguntar, vê, sem tempo, o que vês acontecer.

E na minha mudez, aprende a adivinhar, o que de mim não possas entender...

Miguel Torga

ALTO ASTRAL (by RM)

2010-01-31T17:53:00.001-02:00

mara: O e-mail da roupa de couro, assim que recebi, lembrei do seu gosto por carros... e mulheres...rs
e até pensei em postar a piada mesmo 23:47 eu: Eu não fiz piada não!!!

mara: sei que vc não fez. Tô falando do e-mail

23:48 eu: Sim, também tô falando dele.

mara: mas não é de minha autoria não..rs

eu: Agora que tô brincando, Maroca.

23:49 mara: ihhh, acho que estamos em sintonia diferentes... estou totalmente loira nesta conversa...rs

eu: Gosto mesmo de totalmente louras e carros antigos, de preferência V8! rsss

mara: vc alegra minha noite... hoje estava meio deprê, o que não é habitual em mim

23:51 eu: Vc nos alegra todo dia com sua histórias divertidas e seu jeito super espontâneo, gatona!

mara: a pedidos, vou começar a postar sacanagens também...rsrsrs

23:52

eu: sacanagem espontânea é das melhores.

mara: tenho escondido minha irreverência...mas acho que já está na hora de soltar a franga.... com classe of course..rs

23:53 eu: Acho que vou gostar.

23:54 Quer dar um preview não?

23:59 mara: Mas não preciso de bebida pra me divertir... brinco muito, mas sou mesmo é de coca zero com gelo

e cigarro.. muitos...rs

eu: Dois, seremos duas chaminés sóbrias.

00:00 mara: além de tudo, se eu tomar uma caipirinha de saquê, que até gosto, tem que ser mais frutas do que álcool,ou na segunda já estou tolinha, sou fraquinha pra bebida

00:01 eu: Bela dica Maroca, prometo que não vou me aproveitar, tá?

00:02 mara: não se preocupe, vc está casado... Quem está na seca sou eu..rsrsrs

eu: Ok, então aproveite de mim, ué!

00:03

mara: Mas tenho traumas com bebidas ou melhor bebuns... rs...

mara: nossa, odeio quando faço os amigos de divã..rs

eu: Ops, levar os amigos pro divâ? TÔ DENTRO!!!

00:13 mara: rs vc é ótimo

eu: E vc nem me levou ainda, heim?

00:14 mara: pois é..rs

eu: Brincadeira, querida. Leve a mal não.

mara: fique frio... não sou nenhuma menina indefesa..rs Brinco muito também

00:15 eu: Leve e solto só.

mara: total...

00:16 eu: Aprendi a te admirar muito. Acho que vc é das pessoas mais transparentes da confraria e o que se vê é bonito e bacana.

mara: sou muito transparente mesmo. Não sei brincar de faz de conta

00:17 eu: Eu até sei, mas já cansei dessa brincadeirinha.

NOTA DO ADMINISTRADOR
Infelizmente a amiga Mara Fortuna, nossa Maroca, faleceu precocemente. Não foi possível, por exemplo, que ela fizesse sua primeira postagem aqui. Fica a lembrança...
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O inferno são os outros (by AP)

2010-01-28T14:53:00.006-02:00

A madame chegou à festa de nariz em pé, sentou-se em uma mesa meio afastada para evitar o contato muito próximo com a gentalha que não lhe chegava aos pés. Passou a comemoração toda com cara de paisagem. Ficou calada porque não tinha com quem conversar. Ninguém ali iria acompanhar os assuntos que lhe agradavam. Na verdade, só estava ali para cumprir o social. Aniversário de um parente distante, mas, ainda assim, parente. E família é assim, a gente não escolhe, tem que aturar. Não gostava da música alta, do falatório sem fim, das risadas desmedidas, das roupas informais. Vestiu-se de seda, para marcar a diferença entre ela e a ralé. Só levantou da cadeira para ir à mesa de doces. Encontrou-a quase intocada, mesmo assim, encheu as mãos com brigadeiros, cajuzinhos, beijinhos. Parece até que deixou escorregar alguns para dentro da bolsa. Voltou para sua mesa de nariz em pé e sem constrangimento. Alguém perguntou: "já está no doce". "É, fui lá pegar, porque esse pessoal é muito sem educação, não ia sobrar nada". Ela, claro, com modos da corte. O inferno são os outros.

NOTA DO ADMINISTRADOR
Ana Paula Pedrosa, nossa AP, é mineira de Belo Horizonte, jornalista, mãe da Beatriz, prima da Malu(quinha) e apaixonada torcedora do Atlético. Já havia aparecido AQUI tempos atrás e pode ser acompanhada no blog Escritos ao Vento ou no twitter.
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AMIZADE SINCERA...

2010-01-25T16:56:00.002-02:00

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ela: Poxa, só porque a Fulana entrou me abandonou? Só porque sou morena? snif

ele: Claro que não! A sorte foi que a Cicrana foi fazer outra coisa e a Beltrana não entrou ainda.

ela: Eu sei que prefere as loiras...

ele: Prefiro, mas gosto IGUAL de todas as outras cores.

ela: Vou clarear meus cabelos...rs

ele: Vou gostar igual.

ela: Quero ser sua preferida...rs

ele: Fechado, mas só se for de shortinho... rs
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Festa prá Cora (by Udi)

2010-01-22T15:24:00.005-02:00

Quem não a conhece?
Ela não tem blog e (se não me falha a memória) fez uma única postagem aqui mesmo, neste jardim. No entanto ela é queridíssima e dona de comentários poderiam ser postagens das boas, puro conteúdo.
Ontem foi seu aniverário. Cheguei atrasada para os parabéns e, ainda assim, ela havia guardado uns brigadeiros prá mim. Como não são poucos, convido-os a compartilhar dessas guloseimas e festejar um pouco mais o níver da amiga aqui nesse "espaço rexona".

A canção abaixo (Não é Proibido) é de autoria de Marisa Monte, Dadi e Seu Jorge.

Tudo Bem Simples... (by Helô)

2010-01-16T02:21:00.022-02:00

Nunca são as coisas mais simples que aparecem quando as esperamos!
O que é mais simples, como o amor, ou o mais evidente dos sorrisos, não se encontra no curso previsível da vida...
Porém, se nos distraímos do calendário, ou se o acaso dos passos nos empurrou para fora do caminho habitual, então as coisas são outras...
Nada do que se espera, transforma o que somos, se não for isso: um desvio no olhar; ou a mão que se demora no teu ombro, forçando uma aproximação dos lábios...

Nuno Júdice

Para o jardineiro (by Udi)

2010-01-09T15:17:00.004-02:00

porque é muito bom ser parte deste jardim
e para que as próximas chuvas sejam somente como na canção:

"Que chuva boa, prazenteira
Que vem molhar minha roseira
Chuva boa, criadeira
Que molha a terra
Que enche o rio
Que limpa o céu
Que traz o azul"

LINHAS CRUZADAS (by RM)

2010-01-08T00:09:00.001-02:00

ela: Fulano, fulano... você é uma perdição...

ele: Euzinho? Ah, você tá exagerando... Sou quase inofensivo. Rs

ela: Ah... então não provoque..

ele: Por que não? Posso ser (quase) inofensivo e provocar. Qual o problema?

ela: Não comece o que você não pode terminar, honey.

ele: Claro que posso. Você é que não pode nem começar porque é muito amarelona! rs

ela: Mas voce prefere não brincar com os sentimentos das pessoas... quem amarela???

ele: Não estou brincando. Tô falando a verdade.

ela: É bem cômoda a sua situação, Mr impossível.

ele: Mr Impossível? Venha aqui na minha cidade que te mostro ao invés de falar... rs

ela: Você não é livre prá fazer o que bem entender, lembra?

ele: Não, não sou. O que não significa que esteja impedido de fazer qualquer coisa. Só não sou livre.

ela: Lógico, muito lógico...

ele: Claro. Posso fazer qualquer coisa, desde que eu queira e as circunstâncias favoreçam.

ela: Apenas não me venha dizer que sou medrosa, que eu amarelei... daí de onde vc está é covardia...

ele: Bom moça. Eu não posso ir aí. É nesse sentido que não sou livre pra fazer o que me der na telha. Voce pode vir aqui? Se pode e não vem, qualquer que seja o motivo ( a não ser que não queira vir), é porque AMARELOU!!!

ela: Mais uma provocação. É fácil dizer. Penso até que tenho mais coragem que você...

ele: Não tenho culpa de pessoas morarem em outras cidades e eu não poder, por razões óbvias, visitá-las. Mas já teve gente que veio aqui! rss

ela: Boa noite! Isso não é meio (cafajeste); é inteiro. Ah... faltou só dizer uma coisa: seu P.U.T.O.
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"As flores são mais belas..." (by RM)

2009-12-31T10:49:00.003-02:00

Segundo os astrólogos o ano que se inicia será regido pelo planeta Vênus, tradicionalmente associado ao gênero feminino.

Postagem dedicada às flores que estiveram por aqui neste ano, escrevendo, comentando ou simplesmente lendo...

Anna Netrebko e Elina Garanca, na famosa ária "Dueto das Flores", da ópera Lakmé, de Léo Delibes.
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"christmas time is here again" (by Udi)

2009-12-22T23:46:00.005-02:00

da série "Poemas de Dezembro"
de Carlos Drummond de Andrade

Quem me acode à cabeça e ao coração
neste fim de ano, entre alegria e dor?
Que sonho, que mistério, que oração?
Amor.

Aos que carinhosamente me acolhem neste espaço e, em especial, ao owner do blog e parceirim querido, ÉrreEme: desejos de um ano novo com muito amor e também... muito amor

PEQUENAS TRAIÇÕES DO INCONSCIENTE (by RM)

2009-12-20T18:49:00.002-02:00

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ela: Sonhei com você, peraí que vou contar o sonho....

ele: Lá vem sacanagem, no mal sentido.

ela: Juro que sonhei com você. Não sei como mas você passou a noite comigo na minha casa. Então eu acordava dentro de uma banheira cheia de gelo e lia a plaquinha "nem tente se mexer; você está sem os rins". Rs

ele: Rs. Completamente maluca... você e seus sonhos... Rins? Tinha coisa melhor pra extirpar não? Ah já sei, tomou todas ontem, né, pinguça?

ela: Quem sabe o cérebro! Rs. Não fala assim de mim...

ele: Cachaceira? Rs

ela: Quem disse que ontem eu enchi a cara, hein, maldoso?

ele: Questão de mera probabilidade, querida.

ela: Você não enxerga um palmo na frente do nariz, não? Eu sai pra dançar, bebi só um pouco, como sempre. Se for dançar, não beba! Rs

ele: E se beber vai acabar dançando (sem música). Rs

ela: Eu sai pra dançar com meus amigos, bebi um tiquinho de nada, porque sou responsável, pelo menos com isso, mas você faz uma idéia hedionda de mim. Problema seu!

ele: Mas não adiantou nada, acabou sonhando comigo. Bem feito!

ela: Eu não preciso beber pra sonhar com você, querido. Rs

ele: Uau! Xeque-mate... Eu sempre sonho com mulheres que me impressionam muito. Adivinha qual foi a única exceção até agora? Rs

A Minha Namorada... (by Helô)

2009-12-14T02:15:00.013-02:00

A minha namorada é tão bonita, tem olhos como besourinhos do céu.
Tem olhos como estrelinhas que estão sempre balbuciando aos passarinhos...
É tão bonita! Tem um cabelo fino, um corpo menino e um andar pequenino e é a minha namorada... vai e vem como uma patativa, de repente morre de amor, tem fala de S e dá a impressão que está entrando por uma nuvem adentro...
Meu Deus, eu queria brincar com ela, fazer comidinha, jogar nai-ou-nentes, rir e num átimo dar um beijo nela e sair correndo, ficar de longe espiando-lhe a zanga, meio vexado, meio sem saber o que faça...
A minha namorada é muito culta, sabe aritmética, geografia, história, contraponto e se eu lhe perguntar qual a cor mais bonita ela não dirá que é a roxa porém brique.
Ela faz coleção de cactos, acorda cedo vai para o trabalho e nunca se esquece que é a menininha do poeta.
Se eu lhe perguntar: Meu anjo, quer ir à Europa? Ela diz:- Quero se mamãe for!
Se eu lhe perguntar: Meu anjo, quer casar comigo? Ela diz:- Não! Ela não acredita.
É doce! Gosta muito de mim e sabe dizer sem lágrimas: vou sentir tantas saudades quando você for...
É uma nossa senhorazinha, é uma cigana, é uma coisa que me faz chorar na rua, dançar no quarto, ter vontade de me matar e de ser presidente da república.
É boba, ela! Tudo faz, tudo sabe, é linda, ó anjo de Domremy!
Dêem-lhe uma espada, constrói um reino ; dêem-lhe uma agulha, faz um crochê; dêem-lhe um teclado, faz uma aurora; dêem-lhe razão, faz uma briga!...
E do pobre ser que Deus lhe deu, eu, filho pródigo, poeta cheio de erros, ela fez um eterno perdido...

Vinicius de Moraes

Minha namorada - Vinicius de Moraes

VARIAÇÕES... (by RM)

2009-12-11T14:34:00.006-02:00

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ela: Manda. Mostra o homem das cavernas que há dentro de você!

ele: Achei que você gostasse mais do meu lado "lady"? Rs

ela: Eu gosto de todos os lados! Rs

ele: Wow!!!!!

ela: Todos os lados seus!

ele: Agora é tarde!!!! Rs

ela: Foi proposital, bobinho. Tu tem a mente mais poluída que já vi...

ele: Ajoelhou tem que rezar...

ela: Uiiii! Como você é mandão! Mas eu sou meio rebelde, sabe? Rs

ele: Sei, gosto mais de domar potra rebelde. Aliás, sabe como se doma espécimes como você?

ela: Claro que sei, mas este não é o meu papel!

ele: Quer que fale ou não?

ela: Diz!

ele: Açucrinha na boca e chicotinho na bunda.

ela: Nó!!!! Eu desconfiava desse seu lado sado-maso... Rs

ele: Desconfiava? Entende do assunto? Rs
Peraí: telefone... Ótimo!

ela: Vai mandar a vozinha pra algum lugar ou tá falando comigo?

ele: Bem, serviu pras duas...Mènage a trois... Rs
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CANTANDO NO CHUVEIRO (by RM)

2009-12-08T21:31:00.003-02:00

Minha voz continua a mesma, mas os meus cabelos... rss

APRENDIZ DE FEITICEIRO (by RM)

2009-12-05T16:26:00.008-02:00

ela: Você vai se ofender se eu disser que o meu "programa" dessa noite é você?

ele: Me "ofender"? Claro que não. Vou me sentir lisonjeado, isto sim; mas estamos meio longinho para um "programa" mais agradável, não?

ela: Longinho?! Nunca senti alguém tão capaz de ser pertinho a tantos km de distância. Tem isso de me "pegar no ar", sabe?

ele: Será? Mas é você a professora de "levitação"?!

ela: Fala comigo "direito" vai...

ele: Tá bem. Manda!

ela: Arrá! Tá esperando uma pergunta?

ele: Eu tô sempre esperando o melhor, querida. Nem sempre funciona, mas...

AUSÊNCIA (by RM)

2009-12-01T21:58:00.003-02:00

Eu deixarei que morra em mim
o desejo de amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar
senão a mágoa de me veres eternamente exausto
No entanto a tua presença
é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto
existe o teu gesto e em minha voz a tua voz
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado
Quero só que surjas em mim
como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar
uma gota de orvalho
nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne
como nódoa do passado
Eu deixarei...
tu irás e encostarás a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos
e tu desabrocharás para a madrugada.
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu,
porque eu fui o grande íntimo da noite.
Porque eu encostei minha face na face da noite
e ouvi a tua fala amorosa.
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa
suspensos no espaço.
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.
Eu ficarei só
como os veleiros nos pontos silenciosos.
Mas eu te possuirei como ninguém
porque poderei partir.
E todas as lamentações do mar,
do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente,
a tua voz ausente,
a tua voz serenizada.

(Vinícius de Moraes)

OLHOS E VOZ (by RM)

2009-11-27T21:43:00.004-02:00

Ela é ainda bastante jovem, mas já tem muito tempo de estrada. Crooner da banda Mahalilla desde 1999, Van Luchiari é cantora profissional desde os 19 anos e multi-artista das notas, das letras e das cores... Por falar em cores, seus olhos de indefinível turquesa só são rivalizados por sua voz, impressionista e apurada.

Mantém diversos blogs e é presença constante também no twitter, onde encanta seus muitos seguidores, com delicados haikais poéticos. A propósito, como se não bastasse, ela é um doce de simpatia e bom humor...

Escolhi esse clássico de Cole Porter na interpretação da Van, mas várias outras canções, composições próprias ou de outros autores e versões de grandes sucessos, podem ser ouvidas aqui.

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"Chame o ladrão" (by RM)

2009-11-22T22:42:00.004-02:00

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ela: Tu tá mesmo ruim, já ouve passos, pessoas chegando... Eu tenho que correr! Rs

ele: Sim, gato escaldado...

ela: Já tá paranóico?

ele: Ó, há mucho tiempo!

ela: Eu tenho uma definição de paranóico bem legal: o paranóico é aquele que tem uma vaga noção do que está acontecendo! E acredita nela, piamente...

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VISÕES DO PARAÍSO (by RM)

2009-11-20T11:27:00.003-02:00

De minha visão hipnotizada pouca certeza tenho. Mas da voz forte e poderosa de contralto, constante, recordo-me bem. Como fortes e fartos são os objetos do desejo.

Curvas com cheiro, cheiro de canela ou jasmim. Balanço suave em equilíbrio de tempo e espaço. Macia sensibilidade!

Despontando fazem adorno da minha boca... Que sejam minha mordaça.
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Ainda tem bolo! (by Udi)

2009-11-18T19:25:00.006-02:00

Singela homenagem ao parceirim ÉrreEme, queridíssimo e honorável owner deste blog, que fez aniversário no último dia 12 e não contou a ninguém.
Mas, antes tarde do que mal acompanhada ...ou seria antes nunca do que... aah! xáprálá!
Parabéns por essa luz maravilhosa, moço mineiro! E que ela brilhe ainda mais neste teu novo ano que se inicia.

Texto de Felipe Peixoto Braga Netto
('oiçam' o fundo musical escolhido para a leitura)

Sotaque mineiro: é ilegal, imoral ou engorda?

''Minas não é palavra montanhosa. É palavra abissal. Minas é dentro E fundo”
Carlos Drummond de Andrade

Gente, simplificar é um pecado. Se a vida não fosse tão corrida, se não tivesse tanta conta para pagar, tantos processos — oh sina — para analisar, eu fundaria um partido cuja luta seria descobrir as falas de cada região do Brasil.

Cadê os lingüistas deste país? Sinto falta de um tratado geral das sotaques brasileiros. Não há nada que me fascine mais. Como é que as montanhas, matas ou mares influem tanto, e determinam a cadência e a sonoridade das palavras?

É um absurdo. Existem livros sobre tudo; não tem (ou não conheço) um sobre o falar ingênuo deste povo doce. Escritores, ô de casa, cadê vocês? Escrevam sobre isto, se já escreveram me mandem, que espero ansioso.

Um simples" mas" é uma coisa no Rio Grande do Sul. É tudo menos um "mas" nordestino, por exemplo. O sotaque das mineiras deveria ser ilegal, imoral ou engordar. Porque, se tudo que é bom tem um desses horríveis efeitos colaterais, como é que o falar, sensual e lindo (das mineiras) ficou de fora?

Porque, Deus, que sotaque! Mineira devia nascer com tarja preta avisando: ouvi-la faz mal à saúde. Se uma mineira, falando mansinho, me pedir para assinar um contrato doando tudo que tenho, sou capaz de perguntar: só isso? Assino achando que ela me faz um favor.

Eu sou suspeitíssimo. Confesso: esse sotaque me desarma. Certa vez quase propus casamento a uma menina que me ligou por engano, só pelo sotaque.

Mas, se o sotaque desarma, as expressões são um capítulo à parte. Não vou exagerar, dizendo que a gente não se entende... Mas que é algo delicioso descobrir, aos poucos, as expressões daqui, ah isso é...

Os mineiros têm um ódio mortal das palavras completas. Preferem, sabe-se lá por que, abandoná-las no meio do caminho (não dizem: pode parar, dizem: "pó parar". Não dizem: onde eu estou?, dizem: "ôndôtô?"). Parece que as palavras, para os mineiros, são como aqueles chatos que pedem carona. Quando você percebe a roubada, prefere deixá-los no caminho.

Os não-mineiros, ignorantes nas coisas de Minas, supõem, precipitada e levianamente, que os mineiros vivem — lingüisticamente falando — apenas de uais, trens e sôs. Digo-lhes que não.

Mineiro não fala que o sujeito é competente em tal ou qual atividade. Fala que ele é bom de serviço. Pouco importa que seja um juiz, um jogador de futebol ou um ator de filme pornô. Se der no couro — metaforicamente falando, claro — ele é bom de serviço. Faz sentido...

Mineiras não usam o famosíssimo tudo bem. Sempre que duas mineiras se encontram, uma delas há de perguntar pra outra: "cê tá boa?" Para mim, isso é pleonasmo. Perguntar para uma mineira se ela tá boa, é como perguntar a um peixe se ele sabe nadar. Desnecessário.

Há outras. Vamos supor que você esteja tendo um caso com uma mulher casada. Um amigo seu, se for mineiro, vai chegar e dizer: — Mexe com isso não, sô (leia-se: sai dessa, é fria, etc).

O verbo "mexer", para os mineiros, tem os mais amplos significados. Quer dizer, por exemplo, trabalhar. Se lhe perguntarem com o que você mexe, não fique ofendido. Querem saber o seu ofício.

Os mineiros também não gostam do verbo conseguir. Aqui ninguém consegue nada. Você não dá conta. Sôcê (se você) acha que não vai chegar a tempo, você liga e diz:

— Aqui, não vou dar conta de chegar na hora, não, sô.

Esse "aqui" é outro que só tem aqui. É antecedente obrigatório, sob pena de punição pública, de qualquer frase. É mais usada, no entanto, quando você quer falar e não estão lhe dando muita atenção: é uma forma de dizer, olá, me escutem, por favor. É a última instância antes de jogar um pão de queijo na cabeça do interlocutor.

Mineiras não dizem "apaixonado por". Dizem, sabe-se lá por que, "apaixonado com". Soa engraçado aos ouvidos forasteiros. Ouve-se a toda hora: "Ah, eu apaixonei com ele...". Ou: "sou doida com ele" (ele, no caso, pode ser você, um carro, um cachorro). Elas vivem apaixonadas com alguma coisa.

Que os mineiros não acabam as palavras, todo mundo sabe. É um tal de bonitim, fechadim, e por aí vai. Já me acostumei a ouvir: "E aí, vão?". Traduzo: "E aí, vamos?". Não caia na besteira de esperar um "vamos" completo de uma mineira. Não ouvirá nunca.

Na verdade, o mineiro é o baiano lingüístico. A preguiça chegou aqui e armou rede. O mineiro não pronuncia uma palavra completa nem com uma arma apontada para a cabeça.

Eu preciso avisar à língua portuguesa que gosto muito dela, mas prefiro, com todo respeito, a mineira. Nada pessoal. Aqui certas regras não entram. São barradas pelas montanhas. Por exemplo: em Minas, se você quiser falar que precisa ir a um lugar, vai dizer:

— Eu preciso de ir.
Onde os mineiros arrumaram esse "de", aí no meio, é uma boa pergunta. Só não me perguntem. Mas que ele existe, existe. Asseguro que sim, com escritura lavrada em cartório. Deixa eu repetir, porque é importante. Aqui em Minas ninguém precisa ir a lugar nenhum. Entendam... Você não precisa ir, você "precisa de ir". Você não precisa viajar, você "precisa de viajar". Se você chamar sua filha para acompanhá-la ao supermercado, ela reclamará:

— Ah, mãe, eu preciso de ir?

No supermercado, o mineiro não faz muitas compras, ele compra um tanto de coisa. O supermercado não estará lotado, ele terá um tanto de gente. Se a fila do caixa não anda, é porque está agarrando lá na frente. Entendeu? Deus, tenho que explicar tudo. Não vou ficar procurando sinônimo, que diabo. E não digo mais nada, leitor, você está agarrando meu texto. Agarrar é agarrar, ora!

Se, saindo do supermercado, a mineirinha vir um mendigo e ficar com pena, suspirará:

— Ai, gente, que dó.

É provável que a essa altura o leitor já esteja apaixonado pelas mineiras. Eu aviso que vá se apaixonar na China, que lá está sobrando gente. E não vem caçar confusão pro meu lado.

Porque, devo dizer, mineiro não arruma briga, mineiro "caça confusão". Se você quiser dizer que tal sujeito é arruaceiro, é melhor falar, para se fazer entendido, que ele "vive caçando confusão".

Para uma mineira falar do meu desempenho sexual, ou dizer que algo é muitíssimo bom (acho que dá na mesma), ela, se for jovem, vai gritar: "Ô, é sem noção". Entendeu, leitora? É sem noção! Você não tem, leitora, idéia do tanto de bom que é. Só não esqueça, por favor, o "Ô" no começo, porque sem ele não dá para dar noção do tanto que algo é sem noção, entendeu?

Ouço a leitora chiar:

— Capaz...

Vocês já ouviram esse "capaz"? É lindo. Quer dizer o quê? Sei lá, quer dizer "tá fácil que eu faça isso", com algumas toneladas de ironia. Gente, ando um péssimo tradutor. Se você propõe a sua namorada um sexo a três (com as amigas dela), provavelmente ouvirá um "capaz..." como resposta. Se, em vingança contra a recusa, você ameaçar casar com a Gisele Bundchen, ela dirá: "ô dó dôcê". Entendeu agora?

Não? Deixa para lá. É parecido com o "nem...". Já ouviu o "nem..."? Completo ele fica:

- Ah, nem...

O que significa? Significa, amigo leitor, que a mineira que o pronunciou não fará o que você propôs de jeito nenhum. Mas de jeito nenhum. Você diz: "Meu amor, cê anima de comer um tropeiro no Mineirão?". Resposta: "nem..." Ainda não entendeu? Uai, nem é nem. Leitor, você é meio burrinho ou é impressão?

A propósito, um mineiro não pergunta: "você não vai?". A pergunta, mineiramente falando, seria: "cê não anima de ir"? Tão simples. O resto do Brasil complica tudo. É, ué, cês dão umas volta pra falar os trem...

Certa vez pedi um exemplo e a interlocutora pensou alto:

— Você quer que eu "dou" um exemplo...

Eu sei, eu sei, a gramática não tolera esses abusos mineiros de conjugação. Mas que são uma gracinha, ah isso lá são.

Ei, leitor, pára de babar. Que coisa feia. Olha o papel todo molhado. Chega, não conto mais nada. Está bem, está bem, mas se comporte.

Falando em "ei...". As mineiras falam assim, usando, curiosamente, o "ei" no lugar do "oi". Você liga, e elas atendem lindamente: "eiiii!!!", com muitos pontos de exclamação, a depender da saudade...

Tem tantos outros... O plural, então, é um problema. Um lindo problema, mas um problema. Sou, não nego, suspeito. Minha inclinação é para perdoar, com louvor, os deslizes vocabulares das mineiras.

Aliás, deslizes nada. Só porque aqui a língua é outra, não quer dizer que a oficial esteja com a razão. Se você, em conversa, falar:

— Ah, fui lá comprar umas coisas...

— Que' s coisa? — ela retrucará.

Acreditam? O plural dá um pulo. Sai das coisas e vai para o que.

Ouvi de uma menina culta um "pelas metade", no lugar de "pela metade". E se você acusar injustamente uma mineira, ela, chorosa, confidenciará:

— Ele pôs a culpa "ni mim".

A conjugação dos verbos tem lá seus mistérios, em Minas... Ontem, uma senhora docemente me consolou: "preocupa não, bobo!". E meus ouvidos, já acostumados às ingênuas conjugações mineiras. nem se espantam. Talvez se espantassem se ouvissem um: "não se preocupe", ou algo assim. A fórmula mineira é sintética. e diz tudo.

Até o tchau. em Minas. é personalizado. Ninguém diz tchau pura e simplesmente. Aqui se diz: "tchau pro cê", "tchau pro cês". É útil deixar claro o destinatário do tchau. O tchau, minha filha, é prôcê, não é pra outra entendeu?

Deve haver, por certo, outras expressões... A minha memória (que não ajuda muito) trouxe essas por enquanto. Estou, claro, aberto a sugestões. Como é uma pesquisa empírica, umas voluntárias ajudariam... Exigência: ser mineira. Conversando com lingüistas, fui informado: é prudente que tenham cabelos pretos, espessos e lisos, aquela pele bem branquinha... Tudo, naturalmente, em nome da ciência. Bem, eu me explico: é que, características à parte, as conformações físicas influem no timbre e som da voz, e eu não posso, em honrados assuntos mineiros, correr o risco de ser inexato, entendem?

REPAREM NO SOTAQUE. SERÁ QUE ELA É DE RIBEIRÃO PRETO? (by RM)

2009-11-16T22:19:00.004-02:00

ACHO QUE UM É DE LISBOA E O OUTRO DE PESO DA RÉGUA (by RM)

2009-11-14T21:18:00.006-02:00

ATUALIZAÇÃO (15/11/09 às 20:00 hs.)

Mas há controvérsias... Segundo fontes autorizadas podem ser ambos da pequena e bonita Peso da Régua... rss

ATUALIZAÇÃO (16/11/09 às 11:00 hs.)

Ops, parece que há uma bichona de Lamego (Viseu) reivindicando participação (ou direitos autorais). Putz, haja cidade pra tanto boiola... rss

by Celine

2009-11-11T18:40:00.002-02:00

O lençol numa cama solteira.Um beliche ama sem pretensão de perpetuar. Sem espécie. Da janela em frente tudo se percebe. O quarto reflete o vazio de fora.

Uma gota de azul passa pela cortina, encontra o tapete e o chão. O frio instalado nas paredes. Sem fome. O quarto vazio de vida. Nem mesmo a morte o quer. A dor o abandona.

O quarto perdido. Tentando fazer luz.Como se fosse preciso sobreviver. Mas ali nada está vivo. No chão, uma estrela cadente. No céu, todas as outras choram.

AINDA SUTILMENTE... (by RM)

2009-11-10T22:06:00.003-02:00

ela: Tu é a coisa mais engraçada que poderia aparecer na minha vida, garoto! O assassino sempre volta ao lugar do crime! Rs.

ele: Lógico, o assassinado é que não vai voltar, né?

ela: Cê entendeu! Rs. Mas não tem nada não ... meu violão!

ele: Você sabe que eu te acho um violão mesmo? Adoro tocar...

ela: Ah quanta honra o elogio!

ele: Não seja por isso, querida. E posso afirmar, sem grande arrogância, que toco bem...

ela: Eu acredito! Aliás, tudo em você tem sido absolutamente crível!

ele: Tão carinhosa...

ela: Yeah.

ele: Adoro quando fala isto.

ela: Eu adoro falar. É uma palavra em inglês que eu falo muito bem, sabe?

ele: Sim, você e o Louis Armstrong.

ela: É? Não sabia!

ele: Sabia não, flôr? Vou te ensinar:

ela: Ensina!

ele: Ôooooooyeahhhhhhhhh!!!

SUTILEZAS... (by RM)

2009-11-06T16:40:00.003-02:00

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eu: Sim, escolha bem o sparring, esses caras aí da sua cidade, sei não... rs

ela: Rs. Eu sou exigente, fica tranquilo.Trabalhei quatro anos com controle de qualidade!

eu: Ô, tranquilésimo. Ainda mais depois que te vi pegando no taco, no salão de sinuca...

ela: É mesmo, cê viu!

eu: Acho que você tem jeito, vou ensiná-la aqui, podexá.

ela: O que não significa que cê vai poder esculhambar comigo ou eu te coloco no chinelo!

eu: Rs.

ela: Chinelo: descendo o braço, sabe? E depois de castigo! Claro; porque poder sem abuso não tá

com nada! Rs.

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Descomplicando (by Luna)

2009-11-04T00:30:00.002-02:00

Encantou-se pelas sandálias e comprou-as, no ato.

Em casa, depois de um banho demorado, não encontrou um vestido que combinasse com elas. Calçou-as mesmo assim, e percebeu que pele cheirosa e cabelos molhados eram os melhores complementos. Talvez usasse um par de brincos discretos, também. Mais nada.

Fetiche, inspiração e vontade não cobrem o corpo, apenas povoam as ideias.

Em frente ao espelho, o olhar satisfeito e o sorriso malicioso confirmaram : menos é mais.

LEVE MAL ENTENDIDO (by RM)

2009-10-29T16:39:00.001-02:00

eu: Bem, quando a senhora tem vontade, quem sou eu pra discordar...

ela: Claro que se aparece oportunidade e boa companhia eu gosto das madrugadas. Você me dispensou numa dessas noites em que eu iria até o sol raiar!!!

eu: Euzinho? Pelo que me consta, alguém "resolveu" certo problema por seus próprios meios, não?

ela: O que isso quer dizer, exatamente? Que meios, que problemas? Explica direito.

eu: Não faço a menor idéia (nem a maior)... rs

ela: Não cheguei a esta solução, mas fiquei pensando em você por um tempo antes de dormir. Mas evitei pensamentos sexuados...

eu: Evitou logo a melhor parte? rs
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Começar de Novo... (by Helô)

2009-10-27T00:26:00.007-02:00

RECOMEÇAR...

Não importa onde você parou, em que momento da vida você cansou...
O que importa é que sempre é possível e necessário "Recomeçar".
Recomeçar é dar uma nova chance a si mesmo...
É renovar as esperanças na vida e o mais importante... acreditar em você de novo.
Sofreu muito nesse período? Foi aprendizado...
Chorou muito? Foi limpeza da alma...
Ficou com raiva das pessoas? Foi para perdoá-las um dia...
Sentiu-se só por diversas vezes? É porque fechaste a porta até para os anjos...
Acreditou que tudo estava perdido? Era o início da tua melhora...
Pois é, agora é hora de reiniciar, de pensar na luz, de encontrar prazer nas coisas simples de novo.
Que tal um corte de cabelo arrojado... diferente?
Um novo curso ou aquele velho desejo de aprender a pintar... desenhar... dominar o computador ou qualquer outra coisa...
Olha quanto desafio, quanta coisa nova nesse mundão de meu Deus te esperando.
Tá se sentindo sozinho? Besteira, tem tanta gente que você afastou com o seu "período de isolamento"... tem tanta gente esperando apenas um sorriso teu para "chegar" perto de você.
Quando nos trancamos na tristeza... nem nós mesmos nos suportamos... ficamos horríveis...
o mal humor vai comendo nosso fígado... até a boca fica amarga. Recomeçar... hoje é um bom dia para começar novos desafios.
Onde você quer chegar? Ir alto... sonhe alto... queira o melhor do melhor... queira coisas boas para a vida... pensando assim trazemos prá nós aquilo que desejamos... Se pensamos pequeno, coisas pequenas teremos... já se desejarmos fortemente o melhor e principalmente lutarmos pelo melhor... o melhor vai se instalar na nossa vida. E é hoje o dia da faxina mental...
Joga fora tudo que te prende ao passado, ao mundinho de coisas tristes... fotos, peças de roupa, papel de bala, ingressos de cinema, bilhetes de viagens e toda aquela tranqueira que guardamos quando nos julgamos apaixonados... Jogue tudo fora, mas principalmente, esvazie seu coração... Fique pronto para a vida, para um novo amor...
Lembre-se somos apaixonáveis, somos sempre capazes de amar muitas e muitas vezes, afinal de contas...
Nós somos o "Amor"...
" Porque sou do tamanho daquilo que vejo e não do tamanho da minha altura."

Carlos Drummond de Andrade

Começar de novo - Ivan Lins

REVISIONISMO (by RM)

2009-10-24T18:50:00.003-02:00

she: Golpe de estado? Do que você tá falando? Ah, sei.... de um movimentinho político, blábláblá....

me: Adoro mulheres politizadas.

she: Fetiche? rs

me: Deve ser problema de educação... sexual.

she: Bom, a questão é a seguinte, essa coisa que todo mundo fala que foi Golpe Militar e um monte de bla bla bla, foi na verdade como uma revolução redentora.... Mas acho que você nunca entenderia isso! rs

me: Caraca, és direitona? Retrô... grada?

she: O que você acha?

me: Sei lá, tô nem aí também. Não misturo trabalho com prazer... rs

she: Começou a malcriação! Tava demorando....
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ESPRESSO OU EXPRESSO? (by RM)

2009-10-20T22:15:00.002-02:00

eu: Bem, como já disse, pouco me importa de onde vem o personagem. Perguntei outra coisa, se não quer ou não pode responder, fazer o que...

ela: Tu é estúpido demais. Pega leve!

eu: Onde?

ela: Vou indo, querido.

eu: Tá cedo...

ela: Não tô a fim de aturar menino mal educado hoje não. Aliás, com você penso que já estrapolou a sua quota.....

eu: Extrapolei ou estrapolei?

ela: Eu gosto de estrapolei.

eu: E olhe que eu mal comecei... rss
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(By Celine)

2009-10-15T12:27:00.002-03:00

Todo dia ele me oferece um presente.

Ontem ele quis me dar uma estrela no céu da minha boca. Eu aceitei, não foi pra sempre. Devolvi a estrela como um novo presente, e ele ficou exausto. Satisfeitos, os dois.

Outro dia ele me deu uma borboleta nua. Surpresa otima para uma tarde nublada. Esperançosos, ficamos a ver ela voar pela janela. Onde o céu já era puro misterio.

Em dias de céu calmo, ele espera que eu dê pistas de desejos secretos para um sorriso. Em dias de trovão, ele se presenteia com meus suspiros. E me dá a surpresa de fazê-los nascer onde desejar.

Hoje ele veio com um presente novo. Me trouxe uma caixa. Sem cor, sem desenho. Num dia de clima sem nome. Hoje eu dormi alem da hora...e ele saiu cedo demais. Eu tenho a caixa em meu colo e todo o dia congelado nos olhos dele.

Eu esperava esse presente e agora nao sei o que fazer. Enquanto ele me espera para a festa, pensando que ainda é dentro de mim.

ROTEIRO IMPROVISADO (by RM)

2009-10-14T20:42:00.007-03:00

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Não dou beijo de despedida, sentido de carinho, antes que você não se dirija ao embarque.

Antes disso, não invento nenhum pretexto para não me ausentar naquele dia e horário, nem saio em desabalada carreira para que você não se atrase.

Algumas horas antes, não relembro os momentos de afeto e prazer que não partilhamos. Na noite anterior, não me preocupo em explicar porque não preciso ir embora.

Imediatamente antes, não acordo ao seu lado e não me aninho em seu colo antes de não dormir.

Não me deixo cair exausto. Não tremo de prazer. Não procuro sua boca. Não sinto suas mãos em mim, nem as minhas em você. Não me deito sobre você, nem, extasiado, a sustento sobre mim. Não beijo seus seios nem exploro seu corpo. Não sinto seus sabores nem cheiros. Não experimento sua boca. Não a desnudo nem sinto sua maciez.

Não sinto palpitar o coração; não se altera minha respiração ao me aperceber do desejo mútuo. Não me divirto com você. Não me estimulo ouvindo sua voz. Não nos encontramos.

Um dia a menos não arquiteto nenhum plano infalível, às minúcias, para que não possamos passar juntos algum tempo.

Não me afeta saber que você chegou nem que veio por minha causa. Não me constrange não poder recebê-la ou encontrá-la. Tampouco me assombram dúvidas sobre as conseqüências. Não prefiro pensar que é bom e desejável.

Muito antes, me arrependo.
.

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Campanha "ÉrreEme menos 10 kg"

2009-10-14T09:20:00.003-03:00

Para o ÉrreEme RoMau (...bem mais legal que Romeu)

STOCKHOLM (by RM)

2009-10-13T12:25:00.002-03:00

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mim: Claro que fico. Pensei nisso o dia inteiro.

Jane: Eu também pensei em sequestrar você mais um pouquinho aqui hoje...

mim: Já falei que me rendo.

Jane: Aliás, seqüestrar você (de fato) seria uma boa idéia, no mínimo pra deixá-lo em cativeiro pensando na mania que tem de me irritar. Mas dizem que as seqüelas decorrentes de um seqüestro são irreversíveis! rs

mim: Dizem um monte de bobagens a esse respeito, síndrome de Estocolmo...

Jane: Como funciona mesmo isso?

mim: O seqüestrado se apaixona pelo sequestrador, mais ou menos...

Jane: Dizem que acaba rolando uma dependência afetiva... É cômico quando não é trágico!

mim: Sim, dizem. Eu acredito porra nenhuma nisso. Se eu fosse sequestrado mesmo, ia gastar todo o meu tempo bolando um jeito de foder o sequestrador.

Jane: Em que sentido? Não responda! rs

"cotidiana e virtual geometria" (by Udi)

2009-10-10T15:47:00.009-03:00

Márcia Maia é a primeira amiga virtual que fiz na blogaldeia e, diferente de algumas outras amizades que vieram depois, assim permanecemos, amizade virtual mas cada dia mais forte e metaforica e poeticamente sólida.

Hoje recebi um email dessa amigapoeta como trancrevo a seguir:

Com algum atraso, o meu cotidiana e virtual geometria, vencedor do Prêmio Violeta Branca Menescal, Manaus, 2007, como melhor livro de poesia:

carta de navegação

romper cadeias e escrever além dos códices
e dos modismos da vanguarda — além do cânone
ultrapassar a concisão do verso mínimo
compor sonetos no rigor de rima e métrica
tentando ingleses portugueses e simétricos
aventurar-se do insensato ao ultra-lúcido
do social ao pornográfico e ao lírico
e ainda ousar o verso livre e — sem metáforas
desembocar meio a haicais belos e herméticos
e retornar a esgrimir o econômico
minimalismo da palavra exposta ao máximo
usufruir a criação de modo ávido
na liberdade de dizer-se o que é legítimo
fiel apenas à poesia em si e à ética

(barr)oco

um oco mais oco que o oco
do coco esquecido da água
que escorre do oco do coco
e um oco mais oco que o oco
no corpo do coco destrava

um oco mais oco que o oco
um oco sem corpo e sem coco
um oco mais copo que corpo
repleto do oco mais oco
que o oco do oco — nonada

ômega

voem os peixes sobre as árvores de enforcados
e no escuro mais profundo do oceano possam
os pássaros finalmente erguer seus ninhos

teça o vento tsunamis de estrelas de napalm
que derramem-se e derretam todo olho toda pele —
salgue o sangue o que era leite o que era rio

e da terra que era terra e que ora nada nenhuma
vida rebente até que em frio faça-se o quente
até que o que era consciência seja caldo elemental

até que um deus qualquer desperte e o ciclo todo recomece

Márcia Maia

Se quieserem conhecer mais um pouco dessa geometria cotidiana, virtual e lindamente poética, podem encontrá-la no Tábua de Marés, Mudança de Ventos e Poema Dia (neste último, cotidianamente no dia 17 de cada mês) além de outros mais como Escritoras Suicidas, Germina, etc...

RECEITA (by RM)

2009-10-04T12:24:00.005-03:00

Ingredientes
Mãos quentes e bem-tratadas
Ovos, para os fios de ovos
Trigo, na pele
Açúcar, na boca
Pitada de sal, também na boca
Ameixas, nos olhos
Frutas variadas, para o recheio

Modo de fazer
Misture os ingredientes da massa básica. Bata, mas de leve. Mexa, sempre.
Com as pontas molhadas dos dedos contorne os contornos necessários.
Experimente, na língua, antes de adicionar o recheio.
Leve ao forno, bem quente.
Reserve e enfeite.

Ah! A calda!! Bem, a gosto, pouco antes do ponto de bala.

"El sonido y el abecedario" (by RM)

2009-10-02T10:40:00.003-03:00

“La muerte no es tan importante como la vida. La gente solo se assusta se no ha sembrado nada.” (Violeta Parra)

Violeta Parra (1917-1967), mais importante compositora chilena, cantando um de seus clássicos, Gracias a la Vida. A canção, que teve interpretações extraordinárias e emotivas, como as de Elis Regina e Mercedes Sosa, recebe aqui tratamento distinto, quase sussurro. Linda!
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Hugamélia entrevista Vinícius de Moraes - Itapuã - Salvador - Bahia (by Beth)

2009-09-28T09:42:00.009-03:00

Hugamélia: Vinícius, o que você acha das ciclovias de Salvador?

Vinícius: Acho que são infinitas enquanto duram. E você, Huguinha?

Hugamélia: Eu espero viver ao lado delas por toda a minha vida. Mas me diga, Vinícius. Como é que é ser entrevistado por um ser vivo?

Vinícius: É como sentir o arrepio do vento que a noite traz.

Hugamélia: O que você vai fazer antes de voltar para lá?

Vinícius: Vou dormir nos braços morenos da lua de Itapuã...mas agora vou pegar a minha esteira de vime...pegue a sua bicicleta e vamos lá para a praça Caymmi...vamos beber água de côco. Topa?
Hugamélia: Claro que sim. Vamo nessa!!

Vinícius: Você sabia que eu morei bem aí nessa casa atrás de mim? A casa da direita de quem nos olha de frente.

Hugamélia: Claro que sim, Vinícius!!! Quem não sabe disso? Todo mundo daqui e de lá dos espaços serenos sem ontem nem amanhã.

Vinícius: Vamos logo. Não quero perder o dizquedizque macio que brota dos coqueirais.

Hugamélia: Ei, Vinícius! Você vai colocar um velho calção de banho?

Vinícius: Não. Não dá tempo. Voltei só para passar uma tarde em Itapuã com você!

Mulheres comuns ( By Ava)

2009-09-26T21:15:00.005-03:00

As histórias de quatro mulheres comuns, retratadas no AfroditepraMaiores , http://afroditepramaiores.blogspot.com/2009/09/nascidas-em-decadas-diferentes-quatro.html, fizeram-me lembrar de algumas grandes mulheres comuns que escandalizaram o mundo, por pensarem e agirem diferente em sociedades castradoras, machistas e preconceituosas. Ainda hoje cobram da mulher comportamento padrão-certinho, conduta ilibada, mãe/modelo, esposa/Amélia, profissional/sucesso, mulher/santa, moça/donzela... Qualquer desvio do padrão e lá vem uma enxurrada de críticas e o famoso comentário maldoso, sibilado entre dentes, daqueles que se julgam guardiães da moral e dos bons costumes.

Entre tantas, inevitável lembrar-se de Leila Diniz. Fui ver o que existe sobre ela na internet e a pesquisa transformou-se em uma deliciosa leitura sobre essa mulher aqui , aqui e aqui. Leila, bem à frente de seu tempo - e seu tempo já foi há um bom tempo (finais da década de 60 e início dos anos 70) -, desafiou todas as regras, convenções e "leis", e botou a boca no trombone e no mundo, abalando a sociedade e a imprensa brasileiras da época. Morta em um acidente aéreo em 1972, com apenas 27 anos, ainda hoje é símbolo de liberdade e liberação femininas no Brasil.

Uma famosa e bombástica entrevista ao jornal Pasquim aqui , deixou de "cabelo em pé" os moralistas de plantão e os donos da tesoura da censura criaram uma lei de censura prévia, apelidada de Decreto Leila Diniz. Seguem algumas
frases que refletem o espírito de uma mulher livre:

“Eu trepo de manhã, de tarde e de noite.”

“Posso dar para todo mundo, mas não dou para qualquer um.”

"Nunca comi mulher nenhuma porque elas não tem pau. E pra mim pau é um negócio essencial."

"Todos os cafajestes que conheci na minha vida eram uns anjos de pessoas."

"Você pode muito bem amar uma pessoa e ir para cama com outra. Já aconteceu comigo.”

“Não morreria por nada deste mundo, porque eu gosto realmente é de viver. Nem de amores eu morreria, porque eu gosto mesmo é de viver de amores.”

“Não sou contra o casamento. Mas, muito mais do que representar ou escrever, ele exige dom.”

"Eu tenho pena de homem não poder ficar grávido."

Impossiveel definir e resumir Leila Diniz, em um post apenas. Leila é o ícone de uma época e precursora da mulher liberada e feliz. Uma mulher que não teve medo de ser feliz!

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Sem título (by Celine)

2009-09-24T22:49:00.004-03:00

E melhor do que uma tarde inteira de amor inventado. De amor bem vivido com todos os disperdicios exagerados. É uma noite inteira de vida. Amor, amores, paixoes. Toda beleza do alcool queimando na garganta, da voz partindo em sussurros, de pernas. abertas. Não somos almas gêmeas, nem acreditamos que poderíamos ser.

Me diz: "Somos almas livres celebrando juntas"

E livre, assim, sem roupa, sem culpa e cheia de vontades. Me dou e me devolvo. Desse jeito que me amam e que eu sei me amar. Voando em céus de corações, pousando onde o vento manda. Bebendo do copo mais vazio, esperando que outros encham, sempre.

Entre o sete e o oito (by Luna)

2009-09-22T08:30:00.005-03:00

Ela entrou apressada no prédio, o elevador estava fechando. Alguém, lá dentro, educadamente segurou a porta, quando escutou o barulho da chave. Quando ela colocou o pé no elevador, viu que era o vizinho do sétimo andar, lindo, gostoso, cheiroso, com a barba por fazer (ui, ui, ui) e cara de sério (que atrevimento...homem bonito deveria ser proibido de fazer cara de sério, isso é um atentado ao pudor!).

Ela agradeceu, ele ensaiou um sorriso mecânico, e logo refez a cara formal.

Quando foi apertar o botãozinho do oitavo, viu que já estava selecionado. Ah, que interessante : ele sabe em que andar eu moro! Isso, apesar de ser pouco, é melhor do que o absoluto nada.

A partir daí, sua mente deu voltas e mais voltas, cheia de indagações : será que é um teste? Ele quer ver minha reação, será que é isso? Ah, meu Deus, sou péssima com testes, travo toda quando sei que estou sendo analisada...o que será que esse homem quer?!

O cara ali, na dele, e ela aflita, pensando : talvez eu deva apertar o botão do oito mesmo assim, pra ele ver que sou independente, que não aceito imposições, que não preciso dele, que me garanto. Isso, vou apertar!

Não, melhor não...pode ser mais inteligente mostrar que sou uma moça delicada, que sei reconhecer gentilezas. Homem gosta de ser protetor e gentil.

Acho que ainda não é essa a postura ideal...que difícil! E se eu fingir que não vi que o oito está cor de laranja, e pedir que ele aperte o botão pra mim? É, pode até ser, mas e se ele interpretar como uma demonstração de carência e dependência? Se ele achar que estou buscando a figura paterna e blábláblá?

E se eu ousar e apertar o nove? Aperto, olho pra ele, e digo que tenho o costume de saltar lá e descer um andar pela escada, para evitar a vida sedentária. Não, essa opção é horrível. Vai fazê-lo pensar que sou uma chata, que conto as calorias de tudo que como, que vou implicar com a cerveja dele...

Estavam passando pelo quinto andar, e ela sentia como se uma oportunidade de ouro escapasse por entre os dedos. Numa última tentativa desesperada, pensou : e se eu fizer o elevador parar entre dois andares, agarrá-lo e devorá-lo, como se só tivesse mais 10 minutos de vida? Ele pode se apaixonar perdidamente ou gritar por socorro, e se fizer isso, eu terei que mudar desse prédio e ainda corro o risco de ser processada.

É...é o fim, mesmo. Lá se vai minha ~~única~~ melhor chance de escrever um conto erótico baseado em fatos reais.

O elevador, que não tinha parado em nenhum andar até então, abriu a porta no sétimo, e o cara desceu, enquanto dizia um “Boa noite” seco, sem nem olhar pra trás.

Ela pensou em voz alta, enquanto chegava ao oitavo : que babaca, idiota, infantil! Avaliar uma mulher por seu comportamento dentro de um elevador é uma coisa muito, muito besta, né não? Homem é tudo palhaço, não tem jeito.

* Gurias, colaboradoras do blog : RM me chamou e disse que apertando um pouco, caberia mais gente. Cheguei, então. ;)

NOTA DO ADMINISTRADOR
Pela qualidade do texto parece mentira, mas Luna Sanchez tem apenas 22 anos. É gaúcha de Porto Alegre, estudante de Publicidade e Propaganda (e já trabalha na área) e solteira! Mas não se animem demais os possíveis muitos pretendentes: ela me disse, em off, que tem um "gato" e é "escorpiana passional"...
Mais informações no PalavrasdeLuna ou n'asmuitasfasesdaluna, onde a guria mostra mais talento e um pouco mais de si mesma.
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Mais do balaio (by Udi)

2009-09-19T19:16:00.005-03:00

...especialmente para aqueles d'além mar

Retribuindo as muitas pontes construídas por Monsieur Almost (the best of the world), vai aí uma ponte num ritmo bem brasileiro (recomendo especial atenção à fala inicial, antes da canção).

E, ainda, esclarecendo ao António Tapadinhas o significado de balaio (não fosse a sua pergunta, eu jamais teria descoberto os demais significados da palavra além de "cesto").
Do Houaiss:

balaio
Datação
1524-1585 cf. JFVascUlis

Acepções
■ substantivo masculino
1 cesto grande feito de palha, taquara, bambu, cipó etc., us. para transporte ou para guardar objetos; patuá
2 Regionalismo: Brasil.
refeição ligeira que se transporta; farnel, merenda, matula
3 Regionalismo: Brasil. Uso: informal, jocoso.
o conjunto das nádegas ou dos quadris
4 Regionalismo: Minas Gerais. Uso: informal, pejorativo.
cabeleira muito basta e espalhada
5 Rubrica: dança, etnografia. Regionalismo: Rio Grande do Sul.
variedade de fandango ('qualquer das danças') em que o enfunar das saias das damas faz resultar a forma de um balaio

Etimologia
orig.contrv.; f.hist. sXVI balayo

Sinônimos
ver sinonímia de alimento e farnel

E vocês podem perguntar: "e a cerejeira?"
...e eu : perguntem a Monsieur Almost.

A costura de Lucíola (by Beth)

2009-09-17T09:36:00.011-03:00

Sentindo nas palmas das mãos um formigueiro em regurgitante erupção, Lucíola foi impulsiva e áspera ao largar a vassoura no peitoril da janela da sala de estar. Alcançou com a vista embaçada o sofá empoeirado, mas se sentou no móvel que estava mais ao alcance das pernas trêmulas. Arriou as cadeiras no acento, recostou o dorso no espaldar da poltrona, puxou a penúltima nesga de ar e rogou aos céus que lhe inspirasse. Sentiu na boca o gosto azedo de uma golfada e, sem amargura nos gestos, retomou a costura abandonada há dias. De quando em vez, o sono lhe arrebatava a agulha da mão e começava a bordar nos pesadelos os retalhos do dia. Não sei dizer quanto tempo depois, mas sei que Lucíola combinou as idéias e decidiu que já estava mais do que na hora de abandonar a costura para dar uma olhadinha no movimento da rua. Precisava sacudir a preguiça das juntas esmoidas. Sem demora, deu as mãos aos braços da velha poltrona colocou o peso do tronco nos joelhos, largou as nádegas do acento em brasa e foi ficar ao lado da vassoura. Entre Lucíola e a vassoura não havia muita diferença. Esguias sacodem a poeira dando voltas por cima e por baixo. Magrelas se postam no peitoril da janela da sala de estar. Lucíola, numa fisgada, percebeu a praça regurgitando gente. Todo o campo de visão estava minado de refluxo humano. Para Lucíola, era como se a boca do mundo estivesse com disfagia.
Lucíola desviou o olhar para um pedacinho da grama, uma área de 20cm x 10cm, embaixo do jambeiro. Centenas de formigas carregavam para dentro de suas cavernas o rosa orgânico da flor do jambo. No pensamento fértil de Lucíola, as formigas penetram nas cavidades da terra para depositar materiais que, por sua vez, irão regurgitar na mesa da cadeia alimentar outras minúsculas criaturinhas. De repente, não mais que de repente, a vassoura dá uma cutucada em Lucíola e aponta, com o cabo, para uma menina de vestido vermelho que passava bem embaixo do peitoril e, curiosa até último fio de sisal, perguntou: O que você tem aí dentro desta caixa, menina? Torta de vento com nada dentro! - respondeu a garotinha. Lucíola, sem querer perder mais tempo, voltou para a sua costura. Dessa vez, furou o dedo e tingiu com sangue a pétala da rosa que bordava há dias.

NOTA DO ADMINISTRADOR
Maria Elisabeth, Beth, baiana legítima ("...requebra direitinho, de cima e embaixo, revira os olhinhos e diz eu sou filha de São Salvador") é bióloga por formação, escritora (ao que tudo indica) por vocação e aventureira por distração. Também já tinha sido objeto de post nesse blog (vejam aqui) e mantém o BarcaVelanoMar , quando não está viajando pelos 4 cantos do planeta.
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(by Celine)

2009-09-15T22:12:00.003-03:00

Entre os copos e as pernas. Nosso encontro do passado. Seu olhar de meio desejo. Meu medo de te ter pra sempre. Nossa vontade entre filas e bandejas. Sua boca mostra o meu caminho. Onde sento, você não abre o cardápio. Agora.

Houveram noites em que você quis. Dias em que minha boca completava seus olhos. Juntas.
Não me culpo por derrubar nossa bandeja. Não te culpo por me empurrar além do que meu corpo ia.

Nosso combinado ultrapassou a validade. Não houve palavra que honrasse um trato feito com os desejos. Nao te dei minha alma porque nao te servia. Mas fico agradecida pelo meu presente.
Te deixo reservado uma parte de mim. A que você menos desejou, mas a unica que você precisa. Que eu nao uso mais.

CONVERSA DE SENHORAS (by RM)

2009-09-15T18:52:00.007-03:00

CONVERSA DE SENHORAS

Não preciso nem casar
Tiro dele tudo o que preciso
Não saio mais daqui
Duvido muito
Esse assunto de mulher já terminou
O gato comeu e regalou-se
Ele dança que nem um realejo
Escritor não existe mais
Mas também não precisa virar deus
Tem alguém na casa
Você acha que ele agüenta?
Sr. ternura está batendo
Eu não estava nem aí
Conchavando: eu faço a tréplica
Armadilha: louca pra saber
Ela é esquisita
Também você mente demais
Ele está me patrulhando
Para quem você vendeu seu tempo?
Não sei dizer: fiquei com o gauche
Não tem a menor lógica
Mas e o trampo?
Ele está bonzinho
Acho que é mentira
Não começa

Ana C.

Ana Cristina César (1952- 1983), ou Ana C. integrou o time de "poetas malditos" formado no início da década de 1970. Dona de uma elaborada escrita, influenciada por escritoras americanas, suicidou-se aos 30 anos (aqui para uma biografia resumida e aqui para uma pequena seleção de textos).
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EXPLICAÇÃO (by RM)

2009-09-13T20:33:00.003-03:00

Caros amigos,

infelizmente foram perdidos os comentários da última postagem da Ava. Peço desculpas aos simpáticos leitores que lá se pronunciaram. Desejo reiterar:

a) o respeito e a estima que tenho pelas co-autoras desse bloguinho, todas minhas amigas, em especial à dona Ava;

b) a disposição ao diálogo, que decorre da adoção de um formato sem restrições nem moderação de comentários (em que pese tenha-se como custo dessa escolha sermos obrigados a conviver com algumas pessoas sem educação, sem escrúpulos e sem graça).

Quanto ao comportamento neurótico e desequilibrado de determinado leitor(a), que parece sentir-se bem ofendendo e destratando autores e leitores desse espacinho, sugiro que consulte médico especializado ou:

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Fim do encanto! ( By Ava)

2009-09-13T01:00:00.005-03:00

Desencanto do encanto

que deixou de ser tanto...!

Desencanto

Chico Buarque

Composição: Chico Buarque

Leve então
O resto desta ilusão
E todos os cuidados meus
Brinquedos dos caprichos

É pena porque foi tão lindo amar
Sentir você sonhar tão junto a mim,
Ouvir tanta promessa,
Fazer tanta esperança,
Pra hoje ver lembrança, tudo enfim

Não passou
De um triste desencanto, amor,
E desde então eu canto a dor
Que eu não soube chorar

Vem que tem! (by Udi)

2009-09-10T16:24:00.002-03:00

O que tem no balaio?

...ouça a canção e descubra

SERÁ QUE ELAS SÃO MELHORES QUE ELES? (by RM)

2009-09-07T20:12:00.007-03:00

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Luisa Ortega Díaz, procuradora-geral da República Venezuelana, defendendo a censura aos meios de comunicação.

A propósito do novo filme de Oliver Stone, "South of the Border”, francamente simpático à ditadura de Chavéz e à vários protótipos de ditadorzinhos cucarachas, pergunto: será que o filme dá "información veraz"?
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A AMANTE (by RM)

2009-09-06T11:33:00.014-03:00

O Encontro (Ismael Nery)

Poema da amante

Eu te amo
Antes e depois de todos os acontecimentos,
Na profunda imensidade do vazio
E a cada lágrima dos meus pensamentos.
Eu te amo
Em todos os ventos que cantam,
Em todas as sombras que choram,
Na extensão infinita dos tempos
Até a região onde os silêncios moram.
Eu te amo
Em todas as transformações da vida,
Em todos os caminhos do medo,
Na angústia da vontade perdida
E na dor que se veste em segredo.
Eu te amo
Em tudo que estás presente,
No olhar dos astros que te alcançam
E em tudo que ainda estás ausente.
Eu te amo
Desde a criação das águas, desde a idéia do fogo
E antes do primeiro riso e da primeira mágoa.
Eu te amo perdidamente
Desde a grande nebulosa
Até depois que o universo cair sobre mim
Suavemente.

Adalgisa Nery (1905-1980), escritora, jornalista e parlamentar brasileira, nasceu no Rio de Janeiro em família humilde, ficando órfã ainda criança e cursando apenas o ciclo primário.
Casou-se aos 16 com o pintor Ismael Nery, um dos precursores do modernismo nas artes plásticas no Brasil; dele enviuvando aos 29, aí iniciando sua carreira literária.
Conviveu com grande parte da intelectualidade brasileira e mexicana e, ao fim de um segundo casamento, dedicou-se ao jornalismo e à vida parlamentar, sendo eleita deputada pelo PSB (Parido Socialista Brasileiro) e MDB (Movimento Democrático Brasileiro), tendo seus direitos políticos cassados em 1969, pelo AI-5.

Morreu na miséria, em um asilo para idosos (aqui e aqui para uma biografia e aqui para uma seleção de seus poemas).

“POUPEM-ME O DESPERDÍCIO DE EXPLICAR O ATO DE BRINCAR” – HILDA HILST (by Cora)

2009-09-03T21:28:00.009-03:00

Quem és? Perguntei ao desejo.
Respondeu: lava. Depois pó. Depois nada.

Toma-me ao menos

Na tua vigília.

Nos entressonhos.

Que eu faça parte

Das dores empoçadas

De um estendido de outono

Do estar ali e largar-se

Da tua vida.

Toma-me

Porque me agrada

Meu ser cativo do teu sono.

Corporifica

Boca e malícia.

Tatos.

Me importa mais

O que a ausência traz

E a boca não explica.

Toma-me anônima

Se quiseres. Eu outra

Ou fictícia. Até rapaz.

É sempre a mim que tomas.

Tanto faz.

In: Cantares – Poema XXXVIII

NOTA DO ADMINISTRADOR
Ela não tem blog, não tem imagem disponível... É de se supor que não se saiba sua idade, se é casada, se tem filhos... Mas ela tem opinião e a expressa com freqüência nos blogs da chamada "confraria". E o faz de forma que a muitos encantou com sua inteligência, cultura e alto astral.
Também a convidei para tornar-se uma das autoras desse blog mas ela recusou: prefere colaborar eventualmente... Thanks, Cora, costumeiramente.
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N O C A U T E! ( By Ava )

2009-08-31T18:04:00.005-03:00

Luto,

contra o luto ,

que me invade...

* Melancolia, tristeza; sentimentos que nos tomam de assalto ao menor descuido, e nos faz reféns...

* Angústia, frente a tantas impossibilidades...

PS: Apenas sentimentos aleatórios em um final de tarde, de uma segunda-feira...

SUPERSTAR (by RM)

2009-08-30T10:35:00.006-03:00

Tempos atrás havia criado uma série, no bloguinho dos venenos, com postagens sobre cantoras de cujas vozes gosto muito, mas que não raro são pouco conhecidas (quem quiser conhecer clique aqui ou no label "a dona da voz", no referido bloguinho). Mas creio que este espaço talvez seja mais adequado.

Reinicio, pois, a série aqui, com a cantora americana Yvonne Elliman (aqui o site oficial e aqui para uma biografia resumida). Nascida, como o atual presidente americano, no Hawaí, começou sua carreira artística em Londres, foi backing vocalist de Eric Clapton e estourou na Broadway com o musical Jesus Christ Superstar. Um pouco mais tarde emplacou novo hit, na época da chamada disco music. Interrompeu a carreira para cuidar da família e só voltou à cena artística em 2004.

Segue a lista com seus dois maiores sucessos: If I Can't Have You (B. Gibb/R. Gibb/M. Gibb), 1977, escrita pelos irmãos Gibb, dos Bee Gees; e, I Don't Know How to Love Him (A. L. Webber/T. Rice), 1971, do famoso musical, em tocante e definitiva interpretação.

PS: claro que o novo label está à disposição das co-autoras desse bloguinho, sem restrição ou patrulhamento (mas se alguém postar a Ivete Sangalo é também claro que vou opinar a respeito... rss)

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RAPIDINHA III (by RM)

2009-08-27T17:54:00.005-03:00

Contagem regressiva ou não diga boca...

Palavras, encontros, roçar de pele, imaginação, olhos fechados. Cabelos, lóbulos, línguas, cheiros, lábios, loiros, pescoços, unhas, carmim, ancas, mamilos, róseos, pés, pernas, nucas, vermelhas, coxas, grisalhos, abraços, ruídos, brancas. Olhos abertos. Mãos entre pernas, pernas entre coxas, língua, olfato, palato, olhos fechados. Língua, lábios e boca. Boca. Movimentos involuntários, pernas, taquicardia, pernas, vértebras, pernas. Seios, mamilos, língua, boca, boca, boca. Sem palavras.

Com ou sem calcinha...! (by Ava)

2009-08-25T20:27:00.004-03:00

Depois de ler esse texto, calcinhas beges nunca mais serão as mesmas...

Texto de Layla Lauar

"Quando chega a hora "H"... sua calcinha é bege!

Talvez os homens achem que o título deste texto é uma piada, mas nós mulheres sabemos que estar usando uma calcinha bege na hora de fazer amor é um golpe na nossa auto-estima e uma ducha de água fria no nosso tesão.

Imaginem a situação...

Faz tempo que você está encantada por aquele moreno alto, bonito e sensual que trabalha na sala ao lado da sua, embora ele pareça nem notar a sua presença.

Entretanto, como Deus é Pai e não Padrasto, um belo dia ele começa puxar assunto, elogia sua boca, em outro seus olhos, sua roupa, seus cabelos e assim por diante, até que faz uma revelação, sussurrada aos seus ouvidos, que supera todas as suas melhores expectativas:

- tenho sonhado com você, acordo sentindo seu cheiro, seu gosto e o que mais desejo é que esses sonhos se tornem realidade e qualquer noite dessas vou amar você, como nunca foi amada.

Pronto! Seus pés nem tocam mais o chão, você não pensa em outra coisa a não ser nessa tal noite de amor prometida e que quando for chegada a hora, tem que estar preparada e linda e, esquecendo-se das contas que tem para pagar, gasta seu dinheiro na compra das mais lindas calcinhas, todas do tipo fio-dental, cheias de fitinhas e rendinhas, que mais incomodam do que enfeitam, mas que a deixam bela , sexy e confiante.

Mas o tempo vai passando e o moço sempre com uma desculpa para adiar o tal encontro amoroso.

Porém, como o destino é um gozador, justamente no dia que você pensa que nada mais vai acontecer, opta pelo conforto e veste aquela calcinha bege, de algodão, que estava esquecida no fundo da gaveta, ele, ao final do expediente, a envolve em seus braços e diz com uma voz encantadora:

- é hoje que te faço minha!

Feliz, você nem consegue acreditar no que acabou de escutar e quando já está quase entrando em alfa, uma terrível lembrança lhe atravessa: sua calcinha é bege!

E agora? Se pergunta, em pânico, o que fazer?

Bem, você tem duas alternativas, ou dá uma desculpa e diz que desta vez é você que não pode, pois já assumiu outro compromisso e perde a chance de se fazer feliz ou pede licença para ir antes ao banheiro, se livra da calcinha e vai para a sua noite de amor, linda, leve e solta.

Mas como nada é assim tão simples para a mulher, se foi esta a solução encontrada, de duas uma:

Se ele for um homem moderno, sem preconceitos, vai ficar encantado com a sua ousadia e achar que você é uma mulher liberada, bem resolvida sexualmente, a companheira ideal para várias ou talvez para todas as suas outras noites de amor.

Mas, caso ele seja machista, retrógrado, preconceituoso, nunca mais vai procurá-la, alegando que você não é mulher para ser levada a sério, pois se fosse decente, estaria usando calcinha...

Bege, de preferência! "

Fico com a segunda alternativa... E rezar para que o morenaço seja um homem moderno e bem resolvido...rs

Afinal, não vai ser a cor de uma calcinha que vai estragar um encontro tão esperado...

Criatividade é a chave para o sucesso, em qualquer jogo de conquista e sedução... rs

Sobre a autora: Layla Lauar, que admiro desde antes de criar meu próprio blog, é autora de mais esse hilariante texto .
Seu blog, http://duasportodas.blogspot.com/, encerrou as atividades em julho. Uma perda imensa para seus leitores/seguidores, pois sempre nos presenteou com textos e poemas belíssimos.
Em um e-mail carinhoso, me autorizou a usar seus textos.

Obrigada, Layla!

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Posso entrar? (by Celine)

2009-08-23T22:26:00.006-03:00

O encontro de sempre na calçada, a caminhada, os olhares, a intimidade, o destino: nosso café predileto. Acende o cigarro, coloca meu cabelo como gosta e me conta revoltas ao pé do ouvido.

Sua mão encontra minha perna entre-aberta. O caminho é fácil, porém a viagem é lenta e detalhadamente prazerosa.
Um capuccino, um suco, o encontro dos dedos em mim. Uma longa historia sangrenta enquanto dançam os dedos entre minhas pernas, fazendo de mim um salão discreto. Nessa mistura de fumaça, dança e guerra, meus pêlos se levantam nervosos, o ar corre mais rapido para dentro de mim, meus pensamentos se perdem.

Antes que eu pudesse responder à sua dança. Fecho os olhos e um beijo.
Aperto a mão dele surpresa...

...e ela em minha frente sussurra:
-Sorry, garota. Não pude resistir ao seu gemido em minha boca.

NOTA DO ADMINISTRADOR
Celine Ramos, jovem e adorável publicitária baiana, já foi objeto de uma postagem aqui mesmo. Além de colaborar em outros blogs mantém o seu Mô Blog, um espaço baianamente hot. Remelexo com pimenta...
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